sentarelculo

2011-10-22T11:19:00.003-03:00

Lanzamos Ofuro:

ofuro.com.ar
www.facebook.com/pared.ofuro

2011-10-22T11:02:00.003-03:00

GENTE

Se presenta CISNE#2 este sábado 22 de octubre en OTERO, Otero 299, Chacarita. Soy el co-protagonista de este número y quiero invitarlos a beber.

https://www.facebook.com/events/146924492072860/

CISNE # 2, Revista de fotografía creada por Big Sur en la que participan Alvaro Cifuentes, Federico Paladino, Guillermo
Ueno, Lala Ladcani, Noe Valdez y Pilar Villasegura en la selección y edición del material.

Otero 299. Chacarita, Buenos Aires, Argentina
A partir de las 19 hs

http://www.cisne-zine.com/

2011-09-08T10:39:00.001-03:00

2011-09-02T14:28:00.001-03:00

2011-08-19T13:40:00.001-03:00

2011-08-18T11:42:00.002-03:00

2011-08-12T14:18:00.001-03:00

2011-08-10T15:07:00.001-03:00

2011-08-05T12:29:00.001-03:00

2011-08-04T10:18:00.002-03:00

2011-07-26T20:38:00.001-03:00

mejor veamos la tele

2011-07-13T09:06:00.000-03:00

Un amigo mío decía que cuando se enfrentaba a una decisión difícil se iba a un bar, pedía dos whiskys y dejaba el otro vaso al otro lado de la mesa. Y, así, se pensaba tomando whisky con su otro yo treinta años más viejo. Esperaba que la experiencia de haber vivido tantos errores le dijera qué tendría que haber hecho.

2011-07-12T23:38:00.000-03:00

VENDO ALGUNO DE MIS EQUIPOS.

FÍJENSENG.

2011-06-28T11:14:00.001-03:00

Mata en Tosto.

2011-06-22T11:00:00.003-03:00

2011-06-08T09:05:00.001-03:00

2011-05-28T13:47:00.001-03:00

2011-05-25T12:06:00.003-03:00

Decisión difíchle, como il mundo.

2011-05-25T02:28:00.000-03:00

Bombón asesino de Los palmeras.

2011-05-24T13:25:00.000-03:00

2011-05-16T22:06:00.002-03:00

2011-05-01T23:28:00.001-03:00

2011-04-26T21:15:00.002-03:00

2011-04-20T13:23:00.001-03:00

2011-04-17T23:51:00.002-03:00

2011-03-29T23:37:00.000-03:00

Piano Man de Billy "dejate de" Joel.

2011-03-27T19:03:00.000-03:00

mejor veamos la tele

2011-03-22T17:11:00.004-03:00

2011-03-18T12:42:00.000-03:00

El otro día en lo de Ueno vimos un documental acerca de un bluesero negro de Texas. El documental era de los 60, con cámara en mano. Imagínense la vida de un negro, en los 60, en Texas. El documental es una serie de entrevistas y canciones que va tocando y cantando el tipo mientras habla de varias cosas. A veces está con amigos, todos negros, todos músicos. Entre trago y trago de su petaca de whisky habla acerca del blues, pero no como estilo musical, no sólo, sino como “the blue”. No sé si hay palabras en castellano para atrapar este sentido. Tal vez haya alguna en otro país latinoamericano con más negros. Tal vez la palabra “saudade” se le acerque. Lo que sí es seguro es que “saudade” y “blue” llegan a la misma profundidad y tienen alma negra. The blue toca la tristeza de ser arrancado de tu hogar, de tus paisajes; es perderlo todo. Ser esclavo sin metáforas, esclavo de cadenas y látigos. Es comprender que el hombre es capaz de toda esa miseria. The blue es la tristeza por el hombre. Y aún así algo de luz. Luz azul, claro. No fueron los negros los que inventaron la palabra “blue” pero son quienes le dieron su sentido último y total.

2011-03-16T00:22:00.003-03:00

Como algunos saben mi único fetiche son las cámaras. Pero ahora, en mi búsqueda de llegar al formato medio, decidí vender las cámaras y lentes que no uso. Para esto abrí un blog: sacardistancia.blogspot.com

Tal vez puedan ayudarme a encontrar casa para estas niñas. Sólo manden esa dirección a sus conocidos y vemas qué pasa.

2011-03-15T13:29:00.000-03:00

2011-03-14T22:05:00.000-03:00

2011-03-10T13:07:00.002-03:00

Anoche, en el taller de Ueno vimos un documental de Chris Marker acerca del arte negro, el arte de los pueblos de África. Es un mediometraje de cuarenta minutos en blanco y negro. Una de las cosas que decía era que el arte negro no es arte en la forma que nosotros lo entendemos. Sino que el arte en África era la forma en que vivían, en que morían. La confección de una cuchara, una máscara ritual, una estatuilla religiosa, las ropas que vestían, todo era parte de eso que está detrás de los clichés, detrás de la hoja aparentemente en blanco, detrás de la belleza.
También hablamos acerca de llevar la cámara a todas partes, que se parece a lo que hacen algunos escritores: llevar siempre un cuaderno y una birome. Yo llevo un cuaderno, una birome y una cámara a todas partes. Pero casi no los uso. De todas formas creo que en estos momentos está bien. Ando contemplativo, ¿vio? Creo, lo estoy pensando ahora, que el ciclo pasa por tres etapas. La primera sería la contemplación, la segunda la verborragia y la tercera la búsqueda. La contemplación no sólo es mirar, también leer, escuchar, emborracharse con los amigos. La verborragia es esto mismo: escribir boludeces, sacar fotos a lo pavote. La búsqueda, y es ahí donde te quiero ver, es qué hacer con todo eso.
Siempre pensé que las fotos y las palabras se parecían. Para mí, una foto linda es como una palabra linda o una oración linda. O sea, caca. Una oración linda no es nada. Una foto linda no es nada. En realidad, hay pocas oraciones que solas llegan a internarse en las sombras del bosque, en las luces del bosque. Y ahora no se me ocurre ninguna. Es que si uno quiere, está bien, si yo quiero llegar a lo que está detrás de la belleza, de las palabras, de las fotos, no puedo quedarme sentado, satisfecho con lo lindo que salió todo. El sentido no está en las palabras ni en las fotos, incluso son las fotos, son las palabras las que nos esconden la vida, eso que late. Ahora, ¿cómo usar las fotos, las palabras, para que nos cuenten lo que tapan? Oh dilema. Cosa rara, esta gente en África parecía conocer el camino. Muchos de los pueblos que llamamos primitivos parecían conocerlo. Creo que Juan L Ortiz hablaba de esto en una entrevista. El Zen parece conocerlo. Y supongo que mucha gente más. Pero nos llenamos tanto de palabras, de imágines, de ropa, de televisión, de guita, de cosas que cada vez parece más lejos. Lo que sospecho es que en realidad no son las palabras ni las fotos lo que tapan la verdad sino nosotros mismos. Oooohhh, chocolate por la noticia. Sí, no soy original. Entonces, la forma de hacerlo es como se viene haciendo desde siempre: hay que buscar en el espacio entre las palabras, entre las fotos. A veces, cuando uno pone dos fotos juntas pasa algo. No pasa en las fotos, sino entre ellas: una alquimia. Amor, tal vez, a veces. Mierda. No pensaba llegar a esto. Así que el amor tiene algo que ver con la verdad, ¿no? Hmmm. Decía, después de contemplar, después de escribir y de sacar fotos a lo pavote, llegamos a la búsqueda, a la búsqueda de lo que está detrás de la belleza. Y para llegar a lo que hay detrás de las fotos, detrás de las palabras, tenemos que poder ver la alquimia que hay entre ellas.

2011-03-09T14:40:00.000-03:00

En Brasil, teníamos demasiado tiempo para pensar boludeces.
Pasaba que cada vez que nos alejábamos de las chicas, se acercaban los buitres a charlar con ellas. Unos llegaron a ofrecerles compartir el almuerzo que estaban preparando: pastas con langosta. Aclaremos algo: el plato de langosta salía, en cualquier puestito de la isla, arriba de los 50 reales, unos 120 pesos. Cuando volvimos, probablemente de comprar birra, las chicas nos contaron el episodio. Nosotros dijimos qué boludas, ¿por qué no aceptaron? Y Euge dijo que porque tal vez no les iban a cobrar un peso, pero seguro les pedían algo en la moneda de San Petesburgo. Pero un Petesburgo no se le niega a nadie, señora. Fue así que quedó instalado el marco de San Petesburgo o el Petesburgo. Y tras el Petesburgo toda una Pete-Economía. Claro que la moneda de intercambio es eso, de intercambio. O sea, pete para chabones y cocodrilo para minas. Pero todavía no descubrimos qué moneda usan los cocodrilos. Decía, desde Brasil que la Pete-Economía es tema de conversación. Hay pete-déficit, pete-intereses y, claro está, pete-deuda. Hay hasta un pete-plan quinquenal, porque es una economía seria. Obviamente, el Petesburgo no tiene un valor fijo, cambia según la oferta y demanda, según el mercado y según las fuerzas especulativas que cada vez más asolan estas tierras. Lo mejor de todo es que es la moneda más aceptada en el mundo, más que la mastercard, y en todos los casos, al pagar al contado, se obtienen grandes beneficios.

2011-03-09T00:31:00.005-03:00

No había caso, después el pelo volvió a quedarle tío cosa.

2011-03-02T23:12:00.002-03:00

Acabo de llegar del taller de guille ueno. Vimos un video que me dejó pensando. Hablamos de lo que se esconde detrás de todo, lo que escondemos. Quiero esa búsqueda, ese rascar y rascarse. Uno vive los días y lo siente todo el tiempo: hay algo, a los lados del camino, detrás de la belleza. Siento que todavía me faltan muchos pasos para saltar fuera, a la oscuridad del bosque. Pero ya sé que el camino no es el bosque. Lo sé y ahora no hay vuelta atrás.

2011-03-01T12:08:00.001-03:00

Ayer fui al cine a ver El cisne negro. Una caca, la verdá. Tiene sus momentos que están bien pero el final lo termina de arruinar. Igual, medio que viene cayéndose a pedazos desde el comienzo. Es que me parece un poco difícil lograr que el tema del doble, de los opuestas, no termine siendo un cliché. Difícil, digo, no imposible. Y este director no lo logró. Su Réquiem me pareció buena, aunque me dio tremendo bajón, y El luchador me pareció genial, con un Micky Rurke genial. No sé qué mierda le pasó que agarró una historia tan chota, un catálogo de clichés irremontable. A su favor tengo que decir que está bien resuelta la forma que está filmada, creo que técnicamente debe haber sido flor de desafío. Es que la cámara se mueve como si fuese un bailarín más mientras la coreografía sucede a su alrededor.
También vi Temple de Acero, de los Cohen. También caca. Otro buen director (directores, en este caso) con una mala película. ¿Por qué mala? Porque no pasa nada. No pasa nada. La chica va por la vida con la misma cara de mongui, tanto si la están por matar, si ve que matan a alguien más, si está comiendo un pancho. Sólo Jeff Bridges hace un buen trabajo. Y la fotografía está bastante bien. Pero no sé qué mierda les pasó a los Cohen. Encima, termina con escena en un pozo que es cualquiera.

En fin, ya dejo de quejarme como una vieja.

2011-02-27T23:29:00.002-03:00

Sí, mi apellido es japonés. No, yo no soy japonés.

2011-02-27T23:28:00.000-03:00

Una historia (sea literatura, cine o fotografía) me parece buena cuando la siento en la piel. Los ojos, los oídos, la mente, incluso el alma, terminan siendo simples abogados. La piel es la jueza. En realidad, estoy diciendo mal. Es una sensación en la piel. Otra vez me equivoco. Es la falta de piel. Eso, la falta de piel.
Hoy iba en el bondi, leyendo un cuento de bolaño. El cuento era largo y varias veces me fijé cuánto me faltaba. La angustia de no poder terminarlo antes de mi parada me comía los ojos. Cuando doblaba por Acoyte pensé Mierda, no llego. Igual seguí leyendo. Por suerte, los dos semáforos hasta mi casa me dieron el tiempo justo para leer hasta la última línea y bajar apurado. Cuando salté a la vereda me di cuenta de que había sido una buena historia. Las cosas, todo a mi alrededor me llegaba como si no existiera límites entre el universo y yo. Como si no tuviera piel. Una chica llevaba en la mano una hoja seca, enorme, y la hacía girar como una flor. Guardé el libro en la mochila mientras daba pasos cortos. Miré a la mujer que había bajado delante de mí. Las baldosas se movían con sus pasos, como si la única razón por la que no caía al centro de la tierra fuera que alguien, su reflejo oculto detrás del piso, estuviera haciendo todos sus pasos opuestos. El bondi aceleró para cruzar antes del semáforo en rojo, retrocedí, miré alrededor. En el edificio, en el segundo piso, un tipo miraba la tele, los azules, los azules. Todo lo que estaba sucediendo se me metía y me parecía maravilloso. Mata Esponja.

2011-02-24T13:34:00.001-03:00

Estuve de vacaciones en Brasil, ya contaré acerca del viaje pero ahora quiero hablar de otra cosa. Decía, estuve en Brasil, cerca de Salvador Bahía, en la isla Boipeba, en un pueblito que se llama Moreré. Alquilamos una casa en la playa y nos quedamos ahí. Fueron dos semanas de simplemente estar. Y de tanto estar llegar a ser. Estar y ser son las palabras precisas.
Hace un tiempo sentía que cuando viajaba me era más fácil escribir y sacar fotos. Después me di cuenta de que no se trata de viajar sino de mirar las cosas de otra manera. Ahora entiendo que todo eso, viajar, mirar de otra manera, son herramientas para apartar los mecanismos que nos cubren hasta dejarnos ciegos. Deleuze decía que (esto ya lo conté) no existen las hojas en blanco. Al empezar a escribir los escritores no se enfrentan a una hoja en blanco sino a una llena, tan tapada de clichés (de mecanismos) que no te dejan ver lo que realmente querés contar. El trabajo del escritor es hurgar entre esa maleza para encontrar una verdad.
En Moreré pasé mis días sentado o recostado en una hamaca. Cada mañana me tomaba unos mates y unas cervezas. Miraba el horizonte, escuchaba el mar y sentía la brisa en la piel. Estaba ahí. Sin nada de por medio. Yo era en ese momento y en ese lugar.
Saqué muchísimas fotos. Todas muy parecidas, del mismo lugar, desde el mismo lugar, tratando de vislumbrar qué había detrás de tanto cliché. Y ahí comprendí algo: no es cuestión de viajar, ni de mirar de otra forma, sino de realmente mirar para realmente ver. Estar de verdad para ser de verdad. Dejar de mentirnos, al menos un instante, una foto o un par de palabras.

2011-01-30T21:39:00.003-03:00

2011-01-26T23:58:00.001-03:00

2011-01-25T22:48:00.004-03:00

Recién estaba pensando que se podría hacer toda una serie de fotos doble faz. Digamos, hacer la foto de un lado y después del ángulo opuesto. Acá va el primer intento. De todas formas estoy seguro de que esto va a seguir el mismo destino que todas mis otras buenas ideas.

2011-01-24T13:25:00.001-03:00

2011-01-19T23:14:00.004-03:00

Trabajar en mi laburo los días de lluvia es una verdadera mierda. Y hoy fue un señor día de lluvia. No paró un puto segundo. Eso pensaba. No para un puto segundo y no parece que vaya a parar. La lluvia hace burbujitas. Y supongo que lo dije en voz alta porque mi jefe me dijo: Hace burbujas así que es para largo. ¿En serio? Mi jefe asintió. ¿Pero científicamente cierto? Aclaro que es ingeniero. Sí. Para hacer burbujas es necesario que la gota caiga vertical, así la energía se distrubuye pareja en forma radial y levanta las parecitas de agua que forman la burbuja. Si caen en ángulo, la energía se disipa de otra forma y la burbuja no llega a formarse. Para que caiga vertical, no tiene que haber viento. Si no hay viento, las nubes permanecen estáticas sobre un mismo lugar. Si las nubes no se van, la lluvia tampoco se va hasta que esas nubes pierdan todo el agua. Así que si la lluvia hace burbujita es para largo.

Me pareció bellísimo.

2011-01-16T13:04:00.002-03:00

2011-01-14T13:07:00.001-03:00

2011-01-11T18:39:00.003-03:00

2011-01-09T23:14:00.001-03:00

2011-01-05T18:16:00.001-03:00

Mis fotos llegaron a Tosto, blog que sostienen Guille Ueno y Lola Goldstein. Pasen y vean, que hay cosas lindas, además de mis fotos, claro.

2011-01-04T23:09:00.002-03:00

2011-01-02T22:37:00.002-03:00

2011-01-02T22:15:00.002-03:00

Uno siempre se queda corto de birra. Al menos cuando hay tanto jalapeño en la heladera. Volviendo a casa no pude dejar de pensar "ahora agarro, abro una lata de jalapeño y me la clavo con un par de birras". Y así fue. Pero tengo que decir que un par de birras no alcanza pa nada. La boca me arde y tengo ganas de seguir tomando y comiendo. Veremos cómo hago. Mientras, les cuento:
Vi "Nine songs" de un tal Winterbottom. Una garcha. Trata de la relación de un chabón que parece dedicarse a la meteorología o algo así y de una yanqui que no se sabe bien qué hace. En toda la película, que por suerte sólo dura una hora, no pasa nada. A los personajes no les pasa nada, o no les pasa nada que uno pueda creerles. Nada se construye, nada cambia, nadie intenta nada. Un embole. Lo único que podría haberme llamado la atención es que los chabones se la pasan garchando. Garchando de verdad. Pero ni eso. Cualquier película porno es mejor que "Nine songs". Al menos las pornos tienen la sinceridad de no ser pretensiosas.
Al fin me puse las pilas y me senté a leer un libro. Estoy con Zona de Clivaje de Liliana Hecker. Voy menos de cien páginas y ya sé que es maravilloso. Cuando lo termine les cuento mejor.

2010-12-28T23:51:00.002-03:00

2010-12-26T23:31:00.003-03:00

"Bichos raros, l@s fotógraf@s"

2010-12-15T00:12:00.002-03:00

Probando el 28 mm...

2010-12-13T00:49:00.002-03:00

Ésta es la esquina de Acoyte y Rivadavia. Debe estar entre los cinco lugares de Buenos Aires que más he transitado. Y para mi alegría logré sacarle una foto.
Alguna vez escribí que habría que "aprender que lo previsible de Plaza de Mayo se encuentra en lo previsible de nuestra mirada. Quiero decir, tal vez el camino sea el opuesto: mirar como nunca miramos para no estar donde siempre estuvimos." O en palabras de Ueno: "Hay que tratar de econtrar la foto en Corrientes y Callao."
Algo así.

2010-12-09T11:45:00.002-03:00

2010-12-09T00:06:00.003-03:00

2010-12-06T00:21:00.002-03:00

Ya había contado que en el bondi que me tomo a la mañana viaja una chica pelirroja. No sé cómo hace pero la luz siempre parece seguirla. El otro día al fin pude sacarle una foto. No le pregunté pero tampoco es una foto robada. Digamos que es una foto prestada. ¿Cuál es la diferencia? Las fotos me parecen robadas cuando uno quita una imagen como si se la llevara de un mostrador para esconderla debajo de la campera. Cuando te apropias de una situación que no te pertenece. Cuando te aprovechás, sacás ventaja y hacés de la foto algo mezquino. Ahora, una foto prestada podríamos llamar a la imagen creada a partir de una conexión con lo que está sucediendo en ese tiempo y lugar. Supongo que no es tan fácil notar la diferencia. Pero quien sacó la foto sabe si es robada o prestada.

2010-12-01T17:50:00.000-03:00

2010-12-01T17:26:00.004-03:00

2010-11-30T12:27:00.003-03:00

El otro día vi Barton Fink, de los Coen. Me pareció un peliculón. Jhon Tunturro y John Goodman geniales y un guión de una extrañeza maravillosa. Me quedé con esa sensación que te dejan las películas de lynch pero con la diferencia de que en este caso entendí lo que pasaba. O creí entender, al menos.

Para los que no la vieron, dejen de leer.

Me encanta la relación que construyen barton y el gordo, que no recuerdo el nombre del personaje. Es que parecen no entenderse del todo y aún así ser los únicos con los que en realidad pueden comunicarse. Barton, con todo su aire intelectual dice que quiere contar las historias de los hombres comunes, pero nunca deja hablar al gordo mientras que el gordo lo mira siempre como de lejos, como viendo al artista. A pesar de estas distancias, se necesitan, hasta diría que se tienen afecto.

También me encanta cómo la historia primero te lleva tranquilo por acontecimientos que pueden digerirse con facilidad y de pronto, tupá, te planta una mina con un guraco en el estómago. Y después, tupá, te planta una caja misteriosa. Y tupá, te planta tremendo incendio. Y otra vez tupá, te planta un cuadro (¿o foto?) en la realidad presente del protagonista. O planta al espectador en la foto (¿o cuadro?). "¿Trabajás en cine?", pregunta Barton a la chica. "No seas tonto", dice la chica. Y así te hace dudar de que todo lo anterior haya sido la realidad. Y así te deja: medio turuleco.

2010-11-28T22:53:00.000-03:00

2010-11-26T13:01:00.002-03:00

Me encanta ver la tele, por eso hace 11 años que no tengo tele en casa. Algo que provoca que cada vez que hay una tele encendida cerca, no puedo evitar mirarla. Ayer tuve la oportunidad de hacer zapin, ese zapin furioso que pasás cincuenta canales en menos de un minuto. Y así llegué a SN. Es un canal de noticias igualito a TN pero de zona norte. Sí, yo también pensé estos brutos escriben zona con S pero no, creo que se llama Sólo noticias o algo así. Bueh, decía, me quedé mirando un rato y no lo pude creer. Parecía una parodia de TN. Era como TN pero con la cadena suelta. Fachos sin vergüenza. Fachos que ni siquiera tenían el posmodernismo de caretearla un toque. Y tuve un presentimiento, lo que se viene para este verano es el facho pos-posmoderno, el facho top.

2010-11-23T21:51:00.003-03:00

2010-11-23T00:13:00.002-03:00

Los guiones que estoy escribiendo siempre tienen como personajes principales a una pareja. Más bien, a un hombre y una mujer que están por ser pareja, que están por dejar de serlo, que no lo son de hace tiempo o que ninguna de las dos cosas pero que se nota que hay algo entre ellos. En estas historias siempre existen batallas, demandas, conquistas y pérdidas. Lo que por lo general llamamos histeriqueo. Algo que pone a mi profe de la nuca. Histeriqueo no, seducción. Es que nuestra generación perdió el término "seducción". Palabra linda, además. Llamamos histeriqueo a toda intencionalidad sexual, cuando muchas veces es un real interés de seducir. Habría que preguntarles a piscólogos, lingüistas o sociólogos por qué mierda dejamos de "seducir" para sólo "histeriquear". Decía, seducción, linda palabra, viene del verbo latino seducere, que quiere decir algo así como guiar hacia afuera, alejar. Me gusta entender la seducción como el alter ego de la conducción, donde la conducción sería el guiar hacia donde él/ella quiere ir y la seducción, alejar de donde él/ella quiere ir para llevarlo/la a donde ni siquiera sabía que quería ir.

2010-11-18T22:58:00.001-03:00

2010-11-16T12:50:00.002-03:00

El otro día hablábamos de la experiencia luminosa del arte. En realidad no sé si hablábamos o sólo lo pensé. Pero para el caso da lo mismo. Decía, no estoy seguro de haber tenido una experiencia luminosa con el arte. Lo mío es más bien una experiencia medio ciega. Como ir tanteando con las manos por delante y sí, descubrir, pero de luz nada.
Una vez vi luz. Cuando pensaba ser ingeniero. (sí, ya les contaré de eso) Estaba estudiando álgebra. Haciendo ejercicios de álgebra, de genereradores de espacios vectoriales. Yo hacía los ejercicios sin saber muy bien los por qué ni los cómo. Así, uno detrás de otro. Y de pronto, después del ejercicio número quinchicientos, entendí todo. Vi el espacio de infinitas dimensiones. Los números que lo creaban. Una experiencia realmente luminosa. Creo que eso fue lo más cerca de la iluminación zen que estuve en mi vida.

2010-11-14T23:40:00.001-03:00

2010-11-10T01:28:00.004-03:00

Hoy volví a leer carver y me encontré con lo que decía el amigo Gilles (Deleuze): el problema no es la hoja en blanco, sino que está llena de porquerías. El arte está en hurgar entre la porquería para revelar eso.

2010-11-08T20:17:00.002-03:00

2010-11-06T00:15:00.002-03:00

Vuelvo al blog:

2010-10-07T21:20:00.002-03:00

Para regresar a la senda del Blog necesitaba una buena excusa. Sisi, yo siempre ando necesitando excusas. Y la que encontré ahora es que estoy en un bondi a mendoza, ¿Y saben qué? Tiene wifi. Es de esos bondi chetos que tiene sólo tres asientos por fila y sirven cena y toda la bola. Pero la verdá que esto del wifi me sorprendió. Así que ando yendo a visitar a mis amigos jipis. Jipis de veldá, mi amol. Jipis que viven en psudocomunidá, comparten tareas, comidas, cuidado de niños, etcéteras y otras yerbas. Tienen pollos, una vaca, un caballo y montón de porquerías amontonadas por todos lados. De vez en cuando un tornado les destruye la casa, otras veces tienen que hacer frente a un incendio que se extiende y avanza como si fueran las olas del mar. Heladas, sequías y esas cosas. Pero esta gente no quiere entender y viven felices. Sí, unos maleducados. Así que para allà voy, a educarlos. Ya les contaré. Porque encima son jipis con wifi.

2010-08-23T20:54:00.004-03:00

Fotos que me gustan:

2010-08-23T20:26:00.003-03:00

El otro dìa fui a ver una adaptación de Marisé Monteiro a teatro de El Principito, de Saint Exupéry. La puesta era en el Planetario y la verdad que estaba muy bien. Ahora, cuando terminó y bajábamos por las escaleras no tenía otra sensación más que asco. Es que en esta obra, no recuerdo si era así en el libro, el mensaje que deja la historia es que amar es domesticar. Que su rosa es especial porque él la domesticó. Como la obra es medio musical, hay una cancioncita que dice todo el tiempo "domesticame, domesticame" que te queda rebotando en el cerebro. Todo esto sumado a la rosa que tiene medio encerrada en su planeta (mse, para cuidarla), a los árboles Baobabs, o algo así, que hay cortar de raíz antes de que se vuelvan un problema y al final, cuando El Principito finalmente pide una correa para el cordero que le había dibujado. Todo el mensaje facho cierra a la perfección.

Por favor, díganme que no era así en el libro.

2010-08-20T11:02:00.005-03:00

Pueblo 5. Colón.

2010-08-17T11:53:00.001-03:00

Pueblo 5. Colón. Día 1, 2 y 3. (sí, me colgué y no subí nada del pueblo 4: San Pedro).

El sábado temprano arrancamos para Colón. Vic quería manejar así que aproveché para sacar fotos en el camino. Había una luz preciosa, es que justo nos tocó uno de esos días en el que pasa un rebaño de nubes, lento y pesado, pero que deja pasar los rayos de sol. Saqué muchas fotos, demasiadas, tal vez. Fuimos por la 9 hasta zárate para cruzar el puente. Me gusta ese puente. Me gustan los puentes. Hay algo de volar en un puente, creo yo. O de bailar, que viene a ser la misma cosa. Bueh, decía, íbamos por el puente. Cada tanto le pedía a vic que acelerara, o que frenara para alejarse de un camión, que a derecha, que a izquierda y así. Espero que alguna foto haya salido bien. Después de cruzar a Entre Ríos, a ella le tocó cebar y a mí manejar. Esto hizo que fuéramos más lento porque cada dos por tres veía un claro iluminado por dios y tenía que parar en la banquina para sacar fotos. Llegamos a Colón, que está más lejos y es más grande de lo que pensaba. Por suerte encontramos un depto para alquilar el finde lejos del centro y frente al río. Eso sí, íbamos a tener que ahorrar en todo lo demás. Llamamos, nos dieron las indicaciones para llegar y antes de que nos bajáramos del auto ya estaba la mujer para atendenos. Una copada, la verdad. Nos decía todo el tiempo gurises y eso me compró. El depto estaba copado, con una ventana al rio y todo. Lo único malo, y que íbamos a padecer todo el fin de seana, eran los putos boyscouts que estaba en el camping vecino.

Salimos a dar una vuelta en auto. Es lindo Colón. Hay algo en las ciudades turísticas del interior pensadas para el interior que me gusta. Después vamos los porteños y lo arruinamos todo. Pero por suerte, es algo que sobrevive, como una deadencia pintoresca o algo así. Hay varios de los que alguna vez fueron barcos, durmiendo sobre la playa, mucha gente pescando y muchos pero muchos motorhomes. Siempre quise tener uno. Uno de esos viejos, pintado de varios colores, que bien podrían haber sido en su juventú un 168 o cualquier otro bondi.

Después de la siesta, partimos en busca de nuestra cena. No pdíamos comer afuera porque habíamos invertido demasiado en el techo. Quise hacer pescado pero, cosa rara, no había pescadería abierta. Salió carne al horno con papas. Cuando nos acostamos nos dimos escuchamos los primeros gritos de al lado. DFSNSDFANDFSAN?, gritaba alguien y veinte pendejos gritaban SERVIR. Y después todos juntos VIVA LA PATRIA, VIVA. Entonces nos dimos cuenta de que íbamos a tener que convivir con unos protonazis todo el fin de semana.

Al día siguiente, los protonazis nos despertaron a las 8 de la matina. Seguían gritando igualito que la noche anterior. Tuvimos que usar la mañana para recuperar parte del sueño. Después, salimos a caminar y se nos ocurrió hacer hamburguesas en una de las tantas parrillas públicas que tiene la ciudad sobre la orilla. En lo que no pensé fue en que no teniamos diario ni en el viento hijoputa que soplaba. Por suerte, gracias a mi ingenio poderosísimo logré hacer el fuego. La hamburguesas estuvieron bien pero como siempre disfruté mucho más de hacer el fuego que de comer lo cocinado. Pasaos por la entrada de las termas pero ni pensamos en entrar. A mí la verdá que no me entusiasma mucho la idea de meterme en una pileta de agua caliente con otras 50 personas. Vimos un atardecer increíble y volvimos a la casa a ver un documental acerca de Herzog: Herzog se come su zapato. Se trata de una charla que da herzog después de que Errol Morris logra filmar y presentar su película "Puertas al cielo". Al parecer herzog había prometido que se iba a comer su zapato si Morris hacía su peli y fue a cumplir su promesa. Claro que lo que tiene de interesante el documental es el personaje Herzog, que a lo largo de la charla se comiendo el zapato de a trocitos. Ese tipo me hace sentir vergüenza de mí mismo. Lo miro siempre tan verdadero que me da culpa y tristeza toda la mentira en la que vivo.

A la noche, nos despertamos después de una siesta y nos dimos cuenta de que era media noche. Por suerte encontramos un lugar que tenía la cocina abierta. Dos supremas con guarnición, dos aguas, propina: 60 p. Después fuimos a buscar un descampado para hacer fotos nocturnas con el trípode y nos cruzamos con varios autos que se sacudían solitos entre las sombras y otros tantos que daban vueltas en busca de una sombra propia. Sacamos varias fotos de las estrellas cayendo sobre la orilla uruguaya. Veremos qué sale. Las fotos nocturnas me gustan por eso. Uno deja la cámara abierta ahí en espera que el universo haga lo suyo.

Dormimos tres horas y media y nos despertamos para el amanecer. Alto amanecer. El sol salía detrás del río y la luz que se reflejaba en el agua iluminaba las cosas desde abajo.

Volvimos a la cama pero con un paquete de facturas y una cremona que estaba muy bien. Los hijoputa de los protonazis seguía gritando. Me puse a ver por la ventana y disinguí al nazi heho y derecho que los dirigía. No sé por qué tengo el prejuicio de que esos tipos tienen sus perversiones Pero no de las qe todos tenemos, sino de esas mala onda. Y el gordito bigotón éste encajaba perfecto en mi prejuicio. Así que los odié bastante mientras trataba de dormir. SERVIR SERVIR SERVIR.

Al mediodía encaramos para capital. En un momento, vimos un camión que se tiraba encima de un auto. El auto, a 110 km/h tuvo que meterse en la banquina para zafar por poco. Y yo pensaba, a ese tipo hay que cagarlo a trompadas. Y pensaba, si el del auto logra frenarlo y lo baja para pegarle, yo me prendo. Y pensaba, cómo mierda se hace para frenar a un camión de esos? Hasta que vic me dijo que el tipo podía decirle a la gente de gendarmería de más adelante para que lo pare. Y, claro, a mí nunca se me ocurren esas cosas.

Al rato nos dimos cuenta de que la nafta no iba a alanzar para llegar buenos aires y tal vez no alcanzaba para cruzar a zárate. A mí me subió un poco la adrenalina pensar que no nos alcanzaba la nafta, que podíamos quedarnos a mitad de puente con el auto parado. Como le pasó a Kramer, para los que veían Seinfield. Pero justo encontramos una estación antes de subir al primer puente y la mirada de Vic, de "te mato si no parás en ésta", hizo que cargara nafta. Volvíamos por la panamericana y ya empezaba a sentir el bajón de domingo por la noche, aunque fuera lunes.

2010-08-12T21:35:00.003-03:00

Ayer estaba en la clase de Ueno, disfrutando lo que veíamos y escuchando al tipo. Decía muchas cosas que ya había escuchado de otros maestros que tuve pero más que nada decía cosas con las que me sentía totalmente identificado: formas de sentir la fotografía. Ahora, lo que me dejó pensando fue si realmente hay algo que se transmite genéticamente. Para los que no sabían, los dos tenemos sangre japonesa. Decía, algo, no los genes en sí, sino una escencia que te recorre y que es así nomás. Igual pienso en mis viejos y creo que no sienten el arte como yo lo siento. No sé. Tal vez sí otras cosas. No lo sé realmente.
Decía, escuché a ueno y salí de la clase como me pasa cuando leo un buen libro o veo una buena película: con ganas de ver, de escuchar, de sentir. Saqué algunas fotos antes de llegar a mi taller de guión y un par camino a casa. Me gusta sacar fotos. Diría que me gusta más sacar fotos que ver mis fotos. O son dos cosas que vivo de forma totalmente separada. No encuentro relación entre ellas. Es que al sacar fotos veo la magia de las cosas. Eso me pasa. A veces lo puedo capturar y a veces no, pero sí lo estoy viendo. Lo mismo pasa al escribir. Cuando escribo diría que no estoy creando nada sino estoy comprendiendo, y esa comprensión me hace percibir, una vez más, la magia de las cosas. Ahí está: para mí crear es percibir.
Por la magia de las cosas, kampai.

2010-08-12T18:09:00.004-03:00

Recién volvía de una ronda de quehaceres barriales (sacar plata (por fin me pusieron en blanco), ir a la panadería francesa (por cierto, me atendió una francesa encantadora) pasar por la mercería (sí, la mercería), ir al super chino (las cosas de siempre y un benjamín cabernet) y buscar la ropa al lavadero) y mientras caminaba lleno de una felicidad estúpida (en realidad, estúpido yo siendo que la felicidad me llega así de fácil la aprovecho pocas veces) decía, desbordado por esta felicidad caminaba acompañado por el viento que me daba un aventón (nunca mejor usada esta palabra) para que mis pasos fueran más livianos. Y así, casi flotando, me di cuenta de que unas hojas secas me acompañaban, como una manada de cachorritos que te siguen moviendo la cola. A veces se apuraban para adelantarse pero en seguida frenaban para esperarme.
No sé si todos esto tendrá que ver con que ayer empecé el curso de Guillermo Ueno. Vimos un documental de ceramistas japoneses, fotos polaroid bellísimas de Tarkovsky y un videíto de Caldini.
O tal vez tiene que ver con que por primera vez en mucho tiempo parece que estoy construyendo algo, algo distinto a un castillo de naipes.
Me gustan estas casualidades.

2010-08-09T13:12:00.000-03:00

Cada día al volver del trabajo, Sergio le dedicaba cuatro horas y cuarenta y cinco minutos a Camila. Camila era una muñeca de madera de un metro sesenta y cinco. Claro que al principio era sólo tornillos, tuercas, pintura y telas, pero a lo largo de los años, de a poco, todo eso fue convirtiéndose en mujer. Cada día Sergio agregaba pelos, o los quitaba, ponía canas o las pintaba, maquillaba o le lavaba la cara. Era un marido muy atento que percibía el estado anímico de Camila. A medida de que a Sergio le fueron saliendo arrugas, se dio cuenta de que también a su mujer, aunque el cuidado con cremas atenuaba el paso del tiempo. Al principio no le molestaron pero le daba un poco de rabia que ella se hubiese dejado estar. Cualquiera hubiese dicho que Camila se veía muy joven para la edad que tenía pero, aún así, Sergio se encontró un día mirando a una de las secretarias de la oficina, cosa que nunca le había pasado desde que había conocido a su mujer. Empezó a reducir las horas que le dedicaba a Camila, a veces con la excusa de ir a hacer compras, o reuniones con los compañeros de trabajo. De a poco, fue odiándola en secreto. Siempre tan condescendiente, ella; siempre tan correcta. Pero Sergio sabía la verdad. Sabía que todo lo hacía por complacerlo mientras, en el fondo, lo despreciaba. Pensó en dejarla, en seguir su vida sin Camila, tal vez con la secretaria. Pero el odio era mucho más grande que eso. Así que un buen día, volvió a su casa con un bidón de kerosene y la llamó con dulzura. Camila no respondió. Volvió a llamarla pero nada. La llamó a los gritos. La buscó en la cocina, en el cuarto, en el baño hasta que al fin se dirigió al armario. Cuando abrió la puerta sólo encontró una nota. La leyó con atención. Y la repitió en voz alta. Quiso llorar pero supo que era imposible. Sin prisa pero con la seguridad que tienen las cosas, se encerró dentro del armario.

2010-08-06T12:02:00.003-03:00

Cuando era chico tenía un amigo con el que iba a los fichines, más que nada a jugar al flipper del Star Wars. Jugábamos uno de cada lado, por lo general yo manejaba la paleta derecha y él la izquierda. Éramos buenos realmente, nos sabíamos todas las jugadas y hasta nos hacíamos pases. Podíamos sacar dos o tres créditos por cada ficha. Cuando no teníamos plata, salíamos a andar en bicicleta: él usaba la de su hermana y yo la de él. Dábamos vueltas por un parque enorme que tiene un puente sobre la avenida. Me acuerdo que, sin cambios, me costaba subir al puente. Y también me acuerdo de la sensación de que iba a abandonar a mitad de camino y de la satisfacción de llegar hasta arriba. Algunas veces, pocas en realidad, tiramos las bicis al pasto y nos sentamos a charlar. Hablábamos de cualquier boludez. Y también hablábamos de chicas. Una vez me contó que le gustaba Julia. Que se moría de amor por Julia. Pero que estaba seguro de que Julia nunca le iba a dar bola. A mí también me parecía que no le iba a dar bola Así que no le dije que estaba equivocado sino que me pasaba lo mismo con Leti. Y era la primera vez que le contaba algo así a alguien. Era la primera vez que podía mostrar mis miedos y se sentía como bajar de aquel puente, sin ninguna necesidad de pedalear.
Dos meses después de esa conversación, mi amigo encaró a Juli. No sé qué le dijo pero ellos nunca salieron ni nada. Yo a Leti nunca le dije nada. De a poco dejamos de vernos con mi amigo. Él empezó a verse con otras personas, empezó a fumar y a salir a lugares a los que yo no iba. Ya no nos juntábamos a jugar al Star Wars. Me habían traicionado.
Un día mi amigo se acercó y no había forma de que pudiera evitarlo. Me preguntó por qué ya no le hablaba. Porque empezaste a fumar, me apuré a decirle. Y mientras lo decía me escondí con la cabeza bien en alto, traté de sostener su mirada apilando la mayor cantidad de estupidez posible. Quería decirle tantas cosas, contarle del miedo que tenía a tanta soledad, del miedo a que Leti se burlara, de lo lejos que sentía la cima del puente. Pero tanta estupidez me cubrió la boca y él se alejó sin pedir más explicaciones. Entonces entendí que el traidor había sido yo.

2010-08-03T11:57:00.001-03:00

He visto mucho porno en mi vida. Ya les conté de la primera porno que vi y ahora vamos a seguir en esa temática. Hace algunos años trabajaba en multicanal, en el callcenter. Mi horario iba de medianoche a seis de la mañana. Sí, horario choto pero que me dio tiempo para leer, para escribir y para ver mucho porno. Hasta que entré a ese trabajo, mis únicos accesos a la pornografía habían sido las películas que alquilábamos en la adolescencia y las otras codificadas, que había que moverse de arriba abajo y de izquierda a derecha para entender algo. Pero multicanal me mostró todo un mundo. En ese horario sólo trabajábamos cinco: tres hombres, uno de treinta y tantos y dos de veintitantos y dos mujeres, una de veinti y pocos y otra de treinta y pocos . No nunca pasó nada Y ahora que lo pienso eso sí que es extraño. Bueh, supongo que los cuatro éramos bastante raritos. Decía, llegábamos, laburábamos un par de horas hasta que todos los clientes se iban a dormir y entonces nos quedaba toda la noche para nosotros. Claro que siempre estaban esos llamados molestos, por lo general alguien reclamando por el porno que no estaban pudiendo ver. Porque, básicamente, ésa era la razón de nuestro trabajo: la pornografía que se desplegaba codificada a lo largo de esas seis horas. En la sala donde trabajábamos había seis televisores, dos de los cuales estaban siempre en Playboytv y en Venus. Otra de nuestras funciones era controlar que la señal estuviera saliendo bien. Así que durante dos años y medio de mi vida, vi seis (o doce) horas de porno diaria. Claro que a los pocos meses ya ni me llamaban la atención. Porque ni siquiera era que pasaban cosas raras ni nada. Venus era el conservadurismo del porno y Playboy no era ni siquiera porno sino pura histeria que se quedaba a mitad de camino. Ah sí, no sólo saco fotos y escribo, también puedo hacer crítica cinematográfica. A veces, cuando no había nada más que ver en lo otros canales, nos sentábamos a comentar la transmisión. Eso sí, en voz baja y con la tele muda, porque había que respetar a los que estaban durmiendo. Las mujeres que trabajan conmigo, siempre se ufanaban de que lo que tenían en casa era mucho más grande que la de Rocco (andá a saber) y nosotros calificábamos los petes en escalas de uno al diez. Pero la verdad que los petes de las pornos pocas veces superan el 7. Se hablaba bastante de sexo (sí, aún así, nunca pasó nada entre nosotros), era uno de nuestros temas principales, pero el tema más recurrente eran las relaciones de pareja. En ese tiempo andaba medio casado, vivía con mi ex y teníamos una vida de pareja. Claro que cada noche después de cenar, yo salía a mirar horas y horas de porno y sólo llegaba a casa a las siete de la mañana, un par de horas antes de que ella entrara a su trabajo.
En fin, ya me olvidé qué era lo que quería contar.

2010-08-02T09:55:00.000-03:00

- ¿Y ahora doctor? ¿Qué va a ser con tanto tiempo libre?
- No lo sé con certeza. Pero vamos a ver qué nos depara la birra.

2010-07-30T11:54:00.003-03:00

Uf, hace cuánto que no pasaba por acá. Si lo sé, soy una lacra. Pero igual no se preocupen que no se perdieron de nada.
Dejo las fotos que presento hoycito a un concurso.
Disfrutenggg.

2010-07-13T17:14:00.001-03:00

Estos días aprendí la expresión "Qué tornillo". Bueh, eso. Hoy en el laburo hacía un tornillo que ni les cuento.

2010-07-07T23:07:00.002-03:00

Vuelvo a la senda del blog. Además, hoy descubrí que me gustan las rutinas. De veldá veldadera. A fuego.
Por ejemplo, me gusta ir al ugi´s de acoyte y diaz velez cuando salgo de taller. Ahí me pido mitá de pizza y me siento en sus sillas rojas, entre sus paredes y luces de hospital. Me quedo un rato nomás. Miro a la gente y escucho unos pocos minutos de la radio que el tipo siempre tiene encendida. Después salgo y camino las últimas cuadras hasta casa.
Hoy hice exactamente eso. Miré un rato a la pareja que charlaba tomados de las manos y a un tipo que parecia como enojado con el universo, o con la campera de cuero que llevaba, andá a saber. Salí, seguí hasta casa y cuando estaba a 15 metros de avellaneda escucho el chirrido caracterísitico antes de un choque. Levanto la mirada y veo a un taxi que pierde el control, se sube a la vereda que yo estaba a punto de cruzar y se incrusta contra un negocio de fiambres y quesos que hay en la esquina. Toda la gente empezó a acercarse y chusmiar y yo seguí de largo seguro, una vez más, de que el destino me tiene mucho aprecio.

2010-07-02T00:38:00.001-03:00

2010-06-23T23:38:00.001-03:00

Frase de la noite (en realidad un piropo contado en guión):

- Mami, pará de mover así la cuna que se me despierta el nene.

2010-06-21T13:29:00.005-03:00

Los usos al pedo:

Como estoy al pedo, me puse a pensar todos los usos de esta palabra tan volátil. Está, claro, el uso definido por cualquier diccionario: "ventosidad que se expulsa desde los intestinos por el ano". Ej: "No mientás, mirá si no te va a gustar el olor de tu propio pedo." Acá ya encontramos un primer uso derivado de la velocidad del suceso: "El otro día iba a los pedos"; "Hice todo en un pedo y salí"
Algunos diccionarios también incluyen las borracheras: el pedo melancólico, el pedo bajón, el pedo misericordioso, el pedo pa cincuenta. Este uso tiene sus derivaciones semánticas: la de improbabilidad/imposibilidad: "A esa hora no llego ni en pedo"; la de negación rotunda: "Ni en pedo te pago las cuentas".
También hay usos algo más incomprensibles: "Me cagó a pedos" (más allá de una congruencia semántica, no logro entender bien esta reprimenda escatológica) "Estar al pedo" (¿qué onda?).
Y, claro, terminamos por los usos más simpáticos, que muchas veces ocurren después de un buen pedo: "pedo de concha"; "pedo de panzas" y "pedo de pechos / de tetas" (en estos dos últimos casos se necesitan al menos dos personas para que el fenómeno ocurra y, debido a la cantidad de transpiración necesaria, suele suceder a partir del final del primero polvo y en los sucesivos (sí, tal vez "los" sea una essageración)).

2010-06-19T09:30:00.000-03:00

Sí, así es, el fulbo me tiene esclavizado.

2010-06-14T09:30:00.002-03:00

"Sábado; mediodía"

2010-06-14T02:06:00.002-03:00

Hoy volví a la pixa. Pero no de esos regresos de preparame una pizzaiolla y me voy sino regresos de los de verdá. A ver, son las 2 de la mañana y tengo toda la heladera del pobre tano encima y mañana hoy me levanto dentro de 4 hs. De esos regresos. De los que hace tres horas que trato de irme de la pixería y no lo logro porque los vasos son mágicos: no importa cuánto ímpetu uno le ponga ni cuántas botellas llevemos tomadas, los hijoputa nunca se vacían.

Hubo frases de la noche pero no logro recordarlas. Maldita maldita sea.

2010-06-13T02:59:00.003-03:00

Presentación de Gendarmería en los festejos del Bicentenario de Córdoba.

Cada vez estoy más convencido:
Córdoba es el mejor país del mundo.

2010-06-12T18:26:00.002-03:00

Pueblo 2 (azul). Fotos.

2010-06-10T12:23:00.002-03:00

Pueblo 3. Día 1.

El Paraná estaba imponente. Parecía vertical de tan orgulloso. El agua estaba alta y queriendo salirse de las orillas. Hasta los cargueros parecían aún más grandes. Avanzamos despacio, como acariciando al río. O al revés. Claro, me acabo de dar cuenta de que las caricias son relativas: tal vez la mano es la que se hace acariciar por la espalda. Decía, surcábamos (siempre quise usar este verbo) las aguas del Paraná y a cada rato aparecían pescadores en sus botes; por unos segundos, realmente pocos, quedaban perfectamente iluminados. Había que fotometrear, encuadrar y enfocar a los pedos porque al segundo siguiente, el mundo quedaba a contraluz. Rubén le gritó a uno de los pescadores que nos mostrar lo que había pescado y el tipo levantó tremendo bicho del tamaño de su torso. Creo que no llegué a sacarle la foto.
Rubén nos mostró su casa en la isla, unos canales, la escuela y el jardín de infantes. Así le sacan fotos. Daba la sensación de que quería que su isla quedara registrada de alguna forma. Yo miraba todo aquello y a Rubén y sentía que el tipo nos estaba dando la oportunidad de hacer un bien. Espero haberla aprovechado.
Volvimos al muelle cuando el sol besaba el horizonte. Nos despedimos de Rubén con la promesa de alcanzarle las fotos si alguna salía bien. Nos sentamos en la orilla a mirar los últimos minutos de sol y era la postal perfecta. Todavía me pregunto cómo hizo el río para que pudiéramos ver el atardecer.

2010-06-08T23:31:00.004-03:00

Acabo de ver Checkpoint Rock, documentalazo de Fermin Muguruza. Es un documental que muestra la injusticia cometida sobre el pueblo palestino. Está contada a través de sus músicos y de su música. La película tiene una buena fotografía. Me gustó porque es sobria, sin caer en golpes bajos, sin quitarle protagonismo a los verdaderos protagonistas pero sin descuidar tampoco la estética. Tal vez éste sea el mismo mérito del director.
Toda la película es recorrida por un fantasma vivo: Mahmud Darwish. Me estoy enterando ahora que fue uno de los grandes poeta de nuestro tiempo. Al final del documental poenen un poema del tipo que es una trompada a la historia moderna. Hace una hora que lo estoy buscando sin suerte. Espero poder subirlo dentro de poco.
Mientras, les dejo un tema que aparece en el documental, es de Le Trio Joubran, está inspirado en "El jugador de dados" de Darwish y se llama "Sin tiempo para mañana"

Fear kept up with me and I continued with it
barefooted, forgetting my little memories
of what I wanted from tomorrow –
there is no time for tomorrow –

I walk / haste / run / go up / go down /
I scream / bark / howl / call / wail /
I go faster / slower / fall down / slow down / dry /
I walk / fly / see / do not see / stumble /
I become yellow / green / blue /
I split / break into tears /
I get thirsty / tired / hungry /
I fall down / get up / run / forget /
I see / do not see / remember / hear / comprehend /
I rave / hallucinate / mumble / scream /
I can not /
I groan / become insane / go astray /
I become less / more / fall down / go up / and drop /
I bleed / and I lose consciousness /

PD: éstas son las palabras sobre el final del tema, extracto del poema mencionado, y leído por el propio Darwish. Sepan disculpar que no me animé a una traducción. Acá, el poema completo.

2010-06-08T14:16:00.000-03:00

Pueblo 3 (Otamendi). Día 1.

Encontramos otras casas, algo más precarias, escondidas entra la vegetación densa. Y, de pronto, una vía. Y una Estación Ingeniero Otamendi. Tenía toda la pinta de estar abandonada. Avanzamos despacio hacia el paso a nivel; un nene que jugaba en las vías miró a los lados, como si pudiera venir un tren, y nos hizo señas de que podíamos pasar. Lo saludamos y seguimos por esa calle que te guiaba como una buena historia. Ojalá los caminos fueran siempre así, una calle que te lleva y te lleva y uno puede ir yendo sin hacer otra cosa que dejarse llevar. Sí, ya sé, ya sé. Decía, seguimos despacio y, después de una curva, la calle terminó de convertirse en un camino que atravesaba un descampado enorme. A cada lado, un canal, y más allá pastizales que se extendían hasta el horizonte. Nuestra querida calle nos había llevado a ningún lado. Avanzamos por el camino con la esperanza de que la nada se convirtiera en algo en algún momento. El camino nos dio la oportunidad de una explanada donde podíamos girar el auto. Paramos unos minutos, V sacó unas fotos y yo me quedé recostado en el asiento mirando esa tarde preciosa. Yo tenía ganas de saber qué había al final. Me daba mucha curiosidad pero tenía toda la pinta de que ahí no había nada. Decidimos volver. Otra vez nos encontramos con el nene. Disculpame, ¿a dónde lleva el camino? Hacia el río. Al parecer, la ansiedad nos había ganado una batalla pero no íbamos a darnos por vencidos. Otra vez una media vuelta, el nene volvió a cuidarnos del tren y nosotros volvimos a la historia que no tendríamos que haber abandonado. Después de unos minutos de avanzar en línea recta empezamos a ver grupos de nenes que pescaban en los canales y entonces sí el agua marrón del Paraná y el sol radiante sobre el horizonte. ¿Íbamos a ver el atardecer sobre el río? ¿Cómo era posible si estábamos del otro lado? Estacionamos y disfrutamos un poco del paisaje. Había sólo tres construcciones y una bajada para la balsa. Las tres construcciones eran de madera y estaban alzadas sobre pilares. Una de ellas parecía un almacén y a V le dio hambre. Subimos los escalones y caminamos sobre esos tablones que sonaban a cansados. Nos atendió una mujer. Simpática ella, aunque era difícil entender lo que decía. Lo que sí entendimos fue que nada de sánguches ni ninguna otra cosa que hiciera de almuerzo. La segunda construcción estaba vacía y en la tercera había un cartel que prometía salidas en lancha pero nada de comida. Debajo del cartel, sentado en de cara al sol, había un tipo tomando mate. Cuando nos alejábamos resignados, volví a mirar al tipo. Había algo en su pachorra que me atraía. Yo quiero tomar mate ahí, le dije a V. Así que volví. Disculpame, ¿puedo subir a tomar un mate? Con la cabeza me señaló una escalera empinada. Subí. Pero qué bien. Buenas, ¿qué tal? Me llamo Maxi. Rubén. Me senté en la silla que quedaba libre. Y saqué mi propio mate. Disculpame, es que me gustan amargos. Está bien, acá todo el mundo lo toma dulce. Ese primer mate salió tan rico. Al rato subió V. Rubén se paró y le ofreció la silla en que estaba sentado. No, está bien, me siento en el banquito. No, sentate acá que tiene respaldo. Así que nosotros estábamos en las mejores sillas de la casa. ¿De dónde vienen? De capital. ¿Están paseando? Sí, y sacando fotos. ¿Puedo sacarle fotos? Asintió como diciendo claro, qué más da. A mí no, dijo un nene que apareció de la nada y a la misma velocidad se metió por una puerta, salió por una ventana y saltó tres metros a tierra firme. Charlamos un poco, tomamos mate y sacamos fotos. El tipo transmitía paz. Rubén vivía en la isla de en frente y venía a trabajar de lanchero los sábados, cuando el dueño del lugar, adventista él, estaba en la iglesia. Si quieren puedo llevarlos a dar una vuelta en lacha. De onda. ¿Quieren? Sí, claro. Así sacan fotos. Sí, dale. Una hora más o menos. Sí, vamos. Corrimos a buscar abrigos y volvimos. Rubén nos subió a una lancha que tenía tres asientos: una silla de mimbre, una silla de jardín y una caja.

2010-06-07T10:02:00.001-03:00

Pueblo 3 (Ingeniero Otamendi). Día 1.

El plan era otro, como siempre. Primero pensé en Carlos Keen o Tomás Jofré. Además de los nombres simpáticos, me atraía la fama que tienen de buen comer. Según me dijeron, son pueblos de quinientos, seiscientos habitantes que los fines de semana se llenan con dos mil, tres mil turistas-comensales. Con algo de suerte, ya contaré acerca de un asado increíble, de una provoleta que te hace viajar y de una resaca de comida (grosas las resacas de comida) que ni te digo. Mientras, les cuento lo que pasó hoy.
Pasó que la lacreamos (del verbo lacrear: def. comportarse como una lacra). Sí, otra vez. Sí, con V. Cuando al fin logramos salir de la cama eran las dos de la tarde y recién arrancamos a las tres. Era tarde para el almuerzo de Carlitos o de Tomás, así que buscamos otro destino. ¿Qué te parece San Pedro? ¿Qué hay en San Pedro? No sé. Bueh, vamos. Cargamos cámaras y demás bártulos y enfilamos para la panamericana en un día que llamaba a mate y a tirarse bajo el sol. Anduvimos un rato nomás cuando nos dimos cuenta de que nos íbamos a perder la tarde en la ruta. ¿Y si vamos a Otamendi? ¿Qué hay Otamendi? No sé. Bueh, vamos. En seguida encontramos la salida de Otamendi, la colectora nos llevó a una calle y esa calle era el pueblo. Una veintena de casas se distribuían a sus lados. Seguimos por la calle con la seguridad, la esperanza segura, más bien, de que Otamendi tenía mucho más para ofrecernos. Vimos la entrada a la Reserva Natural pero esa calle que ya empezaba a convertirse en camino nos llamaba.

PD: creo que la fotografía analógica no se lleva bien con el blog.

2010-06-04T12:27:00.001-03:00

El Tano, sirviendo mi pixa preferida: la Pizzaiolla.
(los pibes la llaman la Guascaiolla)