Acabo de ver el primer capítulo de Six Feet Under y me encantó. Hacía muchísimo tiempo que no veía algo tan bueno que haya salido de la tele. Supongo que lo último habían sido Los Simpsons y su momento glorioso de Homero entrando al programa de testigos protegidos: "Hola señor Thompson". Esperemos que sigan con la misma calidad. Qué bien actúa el hermano gay.

PD: sí, lo sé, tengo que ver Twin Peaks.

La primera vez que Buenos Aires se asomó al rincón que le tengo reservado fue en un paseo con mi viejo. Era 1984 o 1985 y manejaba un Falcon (sí, verde, se los juro). La puerta trasera de la derecha solía trabarse y cuando iba a dar la vuelta para entrar por el otro lado, mi viejo me dijo que subiera adelante. Para mí, hermano menor de cuatro, era un privilegio que casi nunca se me otorgaba, salvo cuando viajaba en la falda de mamá. Era tanta la felicidad que no me importó que el tapizado me quemara las piernas donde no me protegía el pantalón corto o que la manivela de la ventanilla se burlara de mis pobres esfuerzos. Después de andar por las calles vacías, supongo que era domingo, llegamos a una parte de la ciudad en la que nunca había estado. Estacionamos y bajamos en una plaza. Pero no era una plaza cualquiera aunque tuviera los mismos árboles y pastos secos. Aquel lugar caía en un abismo. Supongo que sería Barrancas de Belgrano, el parque Lezama o la plaza San Martín. Mi viejo me agarró de la mano y corrimos cuesta abajo. Yo, que sólo conocía la chatura del departamento en la calle Venezuela, sentía que había viajado a un país lejano para aprender a volar. Subimos y bajamos varias veces más, hasta que mi viejo se cansó y se sentó en un banco para verme correr solo. Cuesta abajo, los pasos los daba saltando y cuesta arriba debía esforzarme con piernas y brazos. Al final del día, mi viejo me invitó un helado de palito. Pero no le cuentes a tus hermanos, dijo.

Después de unos años, mi viejo me pidió que lo acompañara a hacer unas compras. Pasamos por Barrancas de Belgrano y sentí un atisbo de la felicidad de aquella tarde. Le conté todo lo que recordaba pero mi viejo ni siquiera me prestaba atención. Paró el auto, ahora era un renault 12 bordó, y bajamos. Compramos helados de palito y nos sentamos en un banco, frente a la barranca. Le pedí que sostuviera el mío y corrí cuesta abajo. A pocos metros del final, había tomado tanta velocidad que no pude mantener el equilibrio y caí rodando sobre el pasto. El dolor en la pierna no tenía nada que ver con lo que había sentido aquella tarde. Volví a subir y mi viejo se reía mordiéndose el labio de abajo. Ya estás grande para esas boludeces, dijo y me devolvió el helado que había sufrido un mordisco. Estuvimos en silencio hasta chupar el palito de madera. ¿Te conté la historia de esa calle en Naha? Antes de la guerra, había una calle que bajaba en curvas de un cerro. Era tan empinada, que la mayoría de la gente prefería hacer un rodeo de medio kilómetro antes de subir aquellos cien metros. Se decía que en aquella cuadra había una sola casa, antigua, de una familia más antigua aún, con la joven más hermosa de todo Japón. Chitose (milenaria), se llamaba. Chitose sólo salía de la casa unos minutos, una vez por semana, para leer a la sombra de los árboles del jardín. Los jóvenes, muchos del barrio pero algunos de los pueblos más lejanos de la isla, se reunían al pie y en la cima del pequeño cerro. El trayecto era tan peligroso que sólo pasaban de a uno. Se turnaban para admirar, aunque sea por unos pocos segundos, aquella hermosura legendaria. Decían que la calle estaba embrujada, que algún mago miembro de esta familia ancestral, había encerrado el espíritu de un dragón en el cerro, que aquellos adoquines eran escamas petrificadas. Cuando los jóvenes estaban por pasar frente al jardín, la pendiente cambiaba y hacía imposible permanecer en aquel lugar. Algunos decían que desde abajo, aunque el esfuerzo fuera mayor, también era mayor el tiempo que uno podía apreciar aquella piel blanquísima, los labios rojos y sus manos delicadas. Los que empezaban arriba, admitían que era más peligroso pero que al menos podían ver la totalidad de aquel cuerpo, aunque sea por un instante. Pasaron los años y cayeron bombas sobre la ciudad de Naha pero ninguna en aquel barrio. Cuando los habitantes volvieron a los escombros, descubrieron que el cerro había desaparecido junto con los adoquines y aunque la calle y la casa del jardín seguían ahí, ya nadie vio a Chitose a la sombra de los árboles.

Antes de volver a subir al renault 12, corrí una vez más pendiente abajo, cada paso más largo que el anterior.

Basta, tengo que volver a escribir.

No puedo dejar de escuchar un tema:

Paca y Emerita de Imperio Diablo.

Me encanta la letra, la música y la voz de la cantante. Creo que me voy a hacer fanático de esta banda.

Conclusión apresurada de una noche de invierno otoñal:

Olvidarla es mucho más difícil que recordarla

Entro a un bar, me siento a una mesa, pido un whisky y me imagino dentro de cuarenta años, en un bar, sentado a una mesa, con un vaso de whisky en la mano. ¿Qué pensaré de todo esto?

Crece en mí
la soledad
de un árbol
sin sombra.

Éste es uno de los tipos a quien le creo:

In your eyes, Peter Gabriel

Love I get so lost, sometimes
Days pass and this emptiness fills my heart
When I want to run away
I drive off in my car
But whichever way I go
I come back to the place you are

All my instincts, they return
And the grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside

In your eyes
The light the heat
In your eyes
I am complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
The resolution of all the fruitless searches
In your eyes
I see the light and the heat
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light
The heat I see in your eyes

Love, I don't like to see so much pain
So much wasted and this moment keeps slipping away
I get so tired of working so hard for out survival
I look to the time with you to keep me awake and alive

And all my instincts, they return
And the grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside

In your eyes
The light the heat
In your eyes
I am complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
The resolution of all the fruitless searches
In your eyes
I see the light and the heat
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light,
The heat I see in your eyes
In your eyes In your eyes
In your eyes In your eyes
In your eyes In your eyes

PD: qué bien me cae este chabón y qué mal me cae Phil Collins. No puedo creer cómo el pelado ese pudo arruinar una buena banda en tan poco tiempo.

En casa tenemos un tercer habitante que llamamos José. Es quien abre y cierra las puertas; quien cambia las cosas de lugar o sólo las rota; quien llama al teléfono desconectado (tenemos un teléfono desconectado a la línea pero todavía enchufado a la electricidad); quien enciende el equipo de audio a la hora que se le da la gana; quien te respira en la nuca cuando estás leyendo en el comedor. Claro que nunca vimos a José, nunca se presentó. Supongo que así le parece más divertido.

La foto no tiene nada que ver pero me gusta.

No sé quién me manda a leer el diario a esta hora. Quiero dormir pero no puedo sacarme la indignación por este país siempre tan generoso en ficciones.
Lo que me da bronca de este conflicto del campo es que los que están en contra del gobierno son tan flor de tremendos hijos de la concha de su puta madre que uno termina simpatizando con este gobierno recontraultrare zorete y cagón de mierda.

En el primer disco compacto que compré (sí, lo compré) estaba esta canción:

Spending my time, Roxette

Un divertimiento pa quien pueda llevarse la laptop al baño: http://www.jacksonpollock.org/

Buenos aires de perfil.

Acabo de ver Persépolis, película de animación francesa basada en un comic. Me encantó. Hacía mucho que no veía tanta entrega en un relato. Tal vez la culpa es mía, tal vez no estoy eligiendo bien. Pero ése es otro tema. Lo importante es que hicieron algo hermoso con dibujos y animaciones simples y una historia sensible. No es fácil contar desapariciones, ejecuciones, asesinatos y revoluciones sin caer en golpes bajos. Esta película lo logra mientras nos abre el alma de la protagonista.
Cada vez que veo algo basado en un comic pienso que debería introdcirme en este género

Ayer pasé toda la tarde con Lila. Dibujamos, cocinamos, hicimos origami y dormitamos viendo dibujitos. No sé ella pero yo estuve flashiando toda la tarde.

Escribí esto hace casi tres años, a mediados de octubre, a pocos días de su nacimiento:

"Tu mamá dice que cuando te tuvo en sus brazos, cuando por primera vez te tuvo en sus brazos (buenos aires, palermo, sexto piso, bañera, brazos de ana), su mundo cambió. ¿Sabés lo difícil que es que un mundo cambie? Pasaron tantas cosas y tantas cosas siguieron iguales. Vos, tres kilos cuatrocientos y no más de treinta centímetros, cambiaste un mundo. Vos, con esos ojos de noche de estrellas (hay quienes dicen que todavía no miran, yo creo que existen para mirarlos), decidiste que el mundo es otra cosa. Y ahora el mundo es un universo lila."

Hoy aprendí a hacer anillitos de humo (antipete, lo apodamos) y descubrí que hiperventilarse pega.

Frase de la noche (hace diez minutos):

"Es muy lindo ir para abajo"

Frase de la tarde (de los malhumores ocasionados por la falta de rozamiento con otro ser humano):

"Hacele un favor al mundo, hacete una paja."

Loco, ponete a escribir, que te cago a trompadas.

Esta semana vi dos películas: Election de Johnnie To y Chocolate de Tony Jaa (no estoy seguro).

La primera es una película clásica de mafia china que está muy bien. Me gustó porque la historia está bien contada y porque algo en la fotografía me hace acordar a esas sombras que estoy buscando. En la trama siempre está latente lo que no se cuenta, lo que realmente está pasando en esas sombras y por eso le va tan bien a la peli. El final está muy bien

La segunda es de artes maciales pero con algunos agregados. El primero, la protagonista es una nena de unos 13 o 14 años; segundo, esa nena tiene algún problema en el cerebro que la hace medio autista pero con la capacidad de copiar movimientos que ve; tercero, la madre es una ex capa de la mafia. Con estos ingredientes podría ser una gran película pero al final queda medio trucha.
Lo destacable es la chica que tiene un dominio del cuerpo zarpado y la mayoría de las veces se le cree que puede lanzar de una patada a chabones que le doblan el tamaño. Las coreografías de pelea son increíbles y uno diría imposibles de realizar pero estos tipos lo hacen (muy al estilo de otras pelis de Tony Jaa). Hay un pasaje de la historia que está muy bien: un amigo de la protagonista encuentra un cuaderno donde la madre ex mafiosa tiene anotado lo que le deben cada uno de los negocios. Para conseguir el dinero que necesita la madre para su tratamiento, salen a reclamar la plata a estos tipos, que no son ningunos santos. Una pena que no profundizaron más por ese camino. Ejemplo: la madre acomplejada por su pasado, la hija comprendiendo (lo que pueda comprender una persona semiautista) que su madre no es buena y maravillosa, el conflicto que podría surgir de ello. El resto de la historia, como dije, es medio trucha. Pero vale la pena ver la peli sólo por la nena, que en un par de años va a ser una fenómena. Al final muestran escenas malogradas donde los actores se rompen todo. Ahí se ve lo jodido que es hacer estas pelis.

Ayer la mujer de abajo nos mandó la cana. Es cierto que con mis amigos hemos tenido reuniones en días de semana y supimos hacer kilombo hasta tarde. Es cierto que se quejó varias veces, nos puteó, nos dejó el timbre pegado con una cinta aunque nunca lo escuchamos. Es cierto que el piso de mi casa es una caja de resonancia y se debe escuchar todo en el cuarto de la pobre mujer que duerme justo debajo de mi comedor. Pero ayer se zarpó. Eran las dos de la mañana de un feriado, éramos cuatro personas tomando vino y escuchando música. El cana nos tocó la puerta, pasó, nos vio a todos sentados, nos saludó y me hizo bajar. Le expliqué lo mismo que cuento acá y me dijo: -Sí, se nota que está un poco loquita. Pero te la vas a tener que bancar o buscarle un chongo.
Así que ahora tengo un acta en la comisaria y una advertencia. A la segunda queja es una multa, a la tercera te meten en cana.

¿Por qué soy tan sonsinho? Como si no hubiese aprendido nada, como si me llevaran de vuelta a la inocencia, dejo que me deslumbren.

Acabo de darme cuenta de que el insomnio es una prisión desmedida.

Me había olvidado que me gustaba tanto esta chabona.

Lila Downs: "El feo"

Si alguien te habla de mi, mi negrita
Si alguien te habla de mi en tu presencia
Diles que yo soy tu negro santo
Diles que yo soy tu negro santo
Yo soy un feo, un feo que sabe amar
Con todo su corazon y que no te ha de olvidar

Y una yapa: "Perhaps perhaps perhaps"

Tengo que irme. Viajar. Hace mucho que vengo diciendo lo mismo, ¿no? Es que viajar me alimenta. Me doy cuenta de eso. Recién releí las cosas que escribí en japón, incluidos algunos textos que subí acá, vi las fotos que saqué en el viaje y me gusta ese yo.

Sí, es tiempo de salir, de irme de mí mismo.

Hoy descubrimos:

"La felicidad recibida es proporcional al kaos generado"

Un poeta chino escribió que los poemas tenían que ser recipientes donde cada quien pudiera volcar su propia contenido. Creo que estoy aplicando eso a la fotografía, por eso tantas sombras, para que cada quien ponga su historia.

No sé si me duele a mí o le duele a mi orgullo.

Ahora entiendo: tengo épocas de sacar fotos y épocas de escribir pero nunca se mezclan.
Tengo que escribir una historia con fotos pero no quiero que se complementen sino que una cosa necesite de la otra. Ya veremos.

Sería maravilloso que el olor a café se pudiera ver, comer, oír y tocar.

Hay personas fuego:

Sinead O´Connor, Nothing compares to you (Prince).



It's been seven hours & fifteen days
since U took your love away
I go out every night & sleep all day
since U took your love away
Since U been gone I can do whatever I want
I can see whomever I choose
I can eat my dinner in a fancy restaurant
but nothing
I said nothing can take away these blues,
'cos nothing compares
nothing compares 2 U
It's been so lonely without U here
like a bird without a song
Nothing can stop these lonely tears from falling
Tell me baby where did I go wrong
I could put my arms around every boy I see
but they would only remind me of you
I went to the doctor guess what he told me
guess what he told me
He said girl U better have fun
no matter what U do
but he's a fool
'cos nothing compares
nothing compares 2 U
All the flowers that U planted mama
in the back yard
all died when U went away
I know that living with U was sometimes hard
but I'm willing to give it another try
'cos nothing compares
nothing compares 2 U

Cierto, hace días que no escribo pero las fotos compensan:

Acabo de ver Into the wild de Sean Penn y me gustó. Aunque no deja de ser una película yanqui (historia imposible en cualquier otro mundo), compré todo lo que me vendieron: desde la fotografía hasta la música, las actuaciones y la historia. Tal vez es demasiado larga, pero se la banca: punto para Sean, que además me cae bien.
Quiero hablar del final, así que quien no la vio deje de leer ahora.



El otro día hablábamos de todas estas películas de protagonistas que se rebelan contra el mundo que les es dado y los finales siempre trágicos que tienen que enfrentar. Es molesto ver cómo todas estas historias te dicen que si querés ser libre, feliz a tu manera, sin comprarle nada al sistema, vas a terminar mal: loco, encerrado, arrepentido, de vuelta a donde partiste o muerto, como en esta peli. Está bien, fue libre. Está bien, les dio libertad a las personas que encontraba en el camino. Está bien, hizo felices a otros. Está bien, murió feliz. Está bien, el argumento pedía
a gritos esa muerte. No me quejo narrativamente de todo esto sino que da bronca, viejo, que siempre matemos (yo también he matado protagonistas así) a los espíritus libres, con los huevos suficientes para hacerse cargo de esa libertad. ¿Por qué sentimos que estas historias necesitan estas muertes? Claro, soy conciente de que todos estos relatos serían mucho peores si el protagonista terminara viviendo feliz para siempre. ¿Pero por qué? No sé, tal vez porque no podemos soportar que alguien logre esa libertad, tal vez porque somos unos sádicos de mierda.
Con algo de suerte, algún día voy a escribir unas de estas historias de rebelión y libertad con un final feliz y que no parezca una mierda.


PD: me enamoré de la minita que canta.
PPD: el protagonista parece ser una mezcla entre leonardo di caprio y joe black.
PPPD: groso cómo hicieron adelgazar al actor para el final.

Ultimamente, Buenos Aires está regalando unos atardeceres hermosos.

Ya me había dado cuenta pero me parece que está llegando a límites insostenibles: las fotos me gustan cada vez más oscuras.

La pregunta crítica nunca empieza con

"qué", "por qué", "cómo", "dónde" o "cuál"

sino con "hasta cuándo".

Ayer fue el cumpleaños de Tilsa, 21 tiene la muy hijaputa. Comimos muy bien (ni si quiera sé cómo se llama lo que prepararon) y el cocinero me dijo algo que no me había dado cuenta de que se aplica también a las comidas: "Para mí, el mejor plato es la Santa Trinidad: bife de chorizo, arroz y huevo frito. Yo ya sé esto. Pero todas las demás comidas son para tener la experiencia de otros sabores, otras texturas."

Analogía de hoy a la tarde:

"La mente de este tipo debe ser como un caleidoscopio, todos colores y luces, pero cuando inclina un poco la cabeza, ya, se pierde, aparece otra figura, cada vez una distinta y por más que la mueva nunca puede volver al pensamiento original".

Sí, caí en la tentación. A pesar de que lo presentía, a pesar de que una cuarta edición está casi obligada a ser peor que las anteriores, a pesar de que ya me habían dicho que era mala, fui a ver a Indiana Jones. ¿Y saben qué? Es mala. El argumento no tiene asidero alguno, va flotando entre escenas de acción; Harrison Ford, a fuerza de querer resucitar viejos latiguillos y muecas por poco cae en una parodia de sí mismo; los aliens no combinan con Indiana Jones. Al parecer, se pensaron que hacer un refrito de persecuciones y permanentes (hasta el hastío) guiños a las otras tres que sí valían la pena (sí, ésta es tan mala que eleva un poco a "El templo de la perdición"), condimentarlo con algo más contemporáneo como los aliens y repetir la emotiva banda de sonido indianajonesca era hacer una película. Y se equivocaron.
Pero era algo que sentía que le debía a este personaje que tantas alegrías me había regalado. Se merecía que yo le fuera fiel, aún en contra de todas las señales. Lo malo es que él no supo ser fiel a sí mismo. Por una vez que joliud había logrado hacer un personaje entrañable, lo arruinan. Por suerte, todas esas referencias con las que intentaron atraer al espectador funcionaron un poco y no me aburrí del todo. Pero sí, tengo que sumar otra decepción en mi vida.

Mi memoria está más amarrada a olores y sonidos que a imágenes. Los estímulos visuales que tengo pocas veces me arrastran a momentos vividos; en cambio, los olores y los sonidos son un link directo a una escena específica. El olor a vapor de la tintorería de mi abuela, el de las milanesas que se fríen en la sartén negra de la casa de mis viejos, el olor a Japón (sí, japón huele de forma particular), el de la rotisería que había en Paraguay y Vidt, el del subte a las 7:11 de la mañana. Y no sólo llega el recuerdo sino también la misma sensación, la emoción que te invadía al escuchar por ejemplo esto:






PD: para los que no conozcan, así abría Robotech, serie japonesa comprada y reeditada por yanquis. La primera vez que la vi la daban en el viejo canal 9 del estado, después la pasó Cablín y hace poco, tengo entendido, locomotion. En realidad, en la versión japonesa, eran tres series separadas con argumentos independientes pero los yanquis, por razones reglamentearias de la tv de allá, las unieron jugando un poco con la edición, las traducciones y la música. El único hilo conductor era la Protocultura, que tampoco se terminaba de saber bien qué era.

Vamos a tratar de regresar a esta senda, al blog, me refiero, que tanto espacio me ha dado para decir cualquier boludez sin aparentes consecuencias. Además, este lunes no quiere despertarse del fin de semana y hace tres horas que estoy con el word abierto en una página en blanco.

Confieso ("que he bebido") que estuve siendo tacaño con mi blogcito: escatimé infromación, lo dejé plantado en varias esquinas y no contesté sus llamados. Así que para reencauzar nuestra relación no queda más que contar la razón de tanto abandono:

Una mujer me tiene maravillado.

El equilibrio no es más que un una discusión entre tensiones de igual magnitud.

Un atardecer de dos soles,
la lluvia negra que cubre mi brazo
y ese beso
me pierden en el insomnio,
en la certeza de que ahora
los sueños y la vigilia
comparten la misma magia.

El otro día fui al teatro, algo que no pasa casi nunca. Fui a ver "Fin de partida", de Beckett, dirigida por Pompeyo Audivert, y me gustó. Aunque todavía hay muchas cosas que se me pierden en las simbologías y las actuaciones, lograron que me sintiera parte de ese pequeño pedazo de mundo. La obra transcurre en una casa, un cuarto más bien, que parece haberse salvado de una catástrofe mundial. Toda la historia gira alrededor de las rutinas de los personajes, algo en realidad pequeño, pero que se sostiene por sí mismo. Y lo loco, par mí, narrador, es que esta supuesta escasez de argumento me encantó. En cada pequeño gesto podía sentirse la relación entre los personajes, el desgaste de la repetición, el hartazgo, el miedo, el odio, la necesidad y el amor, todo junto. Me sorprendio (prejuicio de pocas experiencias previas en el teatro) que no se hablara tanto. Incluso, hubiese preferido menos líneas de diálogo. Es que el sentido de la obra me llegó mucho más por el lenguaje corporal que por las palabras. Y acá viene lo que me hizo ruido: la elección del registro o, en realidad, la no elección. A veces hablaban como los más porteños y otras en ese invento del castellano neutral. La diferencia no me hubiese molestado si cumpliera una función, si fuera una herrramienta para darle un matiz más a la obra, pero me pareció que no. Sí, es cierto, en algunos momentos era gracioso pero creo que no aportaba.
En fin, empecé a ir al teatro y fue un gustoso primer paso.

Hay veces que el cuerpo no alcanza. El ser crece mucho más de lo que se cree posible. Algunos logran llorar y derraman ese exceso en lágrimas. Otros, los que no sabemos llorar, estamos seguros de que vamos a explotar, de que nos salimos del cuerpo a través de los poros, de que necesitamos otros cuerpos para poder sentir todo lo que estamos sintiendo.

Cada vez más cerca.

Frase de la noche:

"Esta canción es un martillazo en el alma"

Nude, Radiohead.

Don't get any big ideas
they're not gonna happen
You paint your smile
And fill the holes
There'll be something missing
Just when you found it
It's gone
Just when you feel it
You don't
It's gone forever

She stands stark naked
And she beckons you to bed
Don't go, you'll only want
To come back again

So don't get any big ideas
They're not gonna happen
You'll go to Hell
For what your
Dirty mind is thinking

And now that you found it
It's gone
Now that you feel it
You don't
It's gone forever

Ayer vi La nube errante de Tsai Ming-liang. Me gustó. Más que nada me dejó pensando en esa capacidad que tienen ese grupo de directores (Miike, Kim Ki Duk, Kitano, no se me ocurre ninguno occidental) de hacerse cargo de una historia y contarla con todas las escenas necesarias para contarla, sin escatimar nada.
A ver, empecemos por otro lado. Estoy seguro de que la mitad de las escenas provocaron risas incómodas en muchos espectadores de este lado del mundo. No sé bien de dónde surgen, tal vez del propio miedo al ridículo. Pero lo cierto es que en esta película no hay nada de ridículo. No es una mirada sarcástica la que se muestra, sino la más pura sinceridad. El director se liberó de todos los tapujos para mostrar una historia de amor y descubrirnos la belleza de la que son capaces las personas.
Me encantaría tener la capacidad de usar los extremos de la humanidad para contar algo. Cuando veo estas películas me da la sensación de que siempre me quedo por el medio.

Sí, es cierto, soy un bloggero abandónico. Sepan disculpar. Vulevo para contarles que en este momento entra una luz preciosa en el comedor de mi casa pero que estoy poco fotógrafo, así que por esta vez la vamos a disfrutar nosotros nomás. Otra cosa: en este mismísimo momento, un cocinero cocina en mi cocina, una cantante canta en la sala y un escritor escribe en su computadora. Me gusta cuando las cosas funcionan así de bien.

Hay gente que se empeña en ser sobrehumana:

(y encima tiene tooooda la onda)

Frase de la otra noche:

Sobrio sé que no sé nada.

Acaban de decirme el no más lindo de mi vida.

Hoy me dejaron sin palabras.

PD: y ustedes saben que no es poca cosa.

Ayer a las 4.30 de la madrugada terminé la novelita. Escribí 82 páginas en 22 días. Eso hablaría un poco en contra de la calidad del texto, algo que todavía no puedo juzgar. Pero lo bueno es que tuve un ritmo de trabajo que nunca había tenido en mi vida y que estoy satisfecho. Claro que esto tuvo algunas consecuencias: no saqué fotos, no entrené kung fu, no cociné, pegué panza, no salí y ahora tengo un dolor de espalda que me priva de rotaciones y pligues de la columna. O sea, estoy hecho un playmobil.
¿Vieron? Escribir terminó siendo más dañino que kung fu.

Hace veinte días que escribo esta novelita y ahora, a las tres de la mañana, después de trabajar todo el día, a unas pocas páginas del final, me encontré con esta escena:

Se despertó con el sonido de la puerta que se cerraba. Pestañeó hasta darse cuenta de que el velo que veía era el mosquitero apenas iluminado por el cielo que comenzaba a brillar en el amanecer. Miró por sobre su hombro, hacia la figura que se acercaba. Helena vestida con una remera turquesa y una pollera lila se detuvo a pocos pasos, detrás de aquella niebla blanca que Sergio, todavía atrapado por el sueño, no terminaba de enfocar. Ella levantó el tul y se acercó a la hamaca. Aquellos colores la hacían ver de veinte años, tal vez su edad real. Los hombros, apenas interrumpidos por el bretel, estaban cubiertos por unos músculos finos y marcados. El pelo que ahora descansaba en su espalda, liberaba su cuello de las sombras. En aquellos ojos verdes se concentraba toda la luz del cuarto. Sin dejar de mirarlo, se desvistió despacio. Se acostó junto a Sergio. Cerraron la hamaca para obligarse a permanecer pegados. Cogieron casi sin moverse, suspendidos en el aire, con un vaivén que le agregaba algo de ensueño a aquella otra piel. Después del orgasmo, a pesar de que lucharon con besos contra el peso de los párpados, se quedaron dormidos. Sergio no soñó otra cosa que estar envuelto por ella. Se despertaron al mismo tiempo (imposible llegar solo a la vigilia) y abrieron el capullo. Ella se vistió, levantó el mosquitero y voló fuera del cuarto. Sergio permaneció inmóvil para sentir el balanceo que había dejado en la hamaca la partida de Helena.

A razón de la hijadeputez de converitr américa latina en un campo donde ya no se producen alimentos sino combustibles para que los putos gringos puedan hacer en auto las tres cuadras hasta el gimnasio, salió en la contratapa de Página 12 la frase del día:

"Combata el hambre y la pobreza:
cómase a un pobre"

Dicho por una mujer:

"- No todas las mujeres son unas perras. Pero las que no son perras son idiotas. No sé por qué."

Sólo ahora me doy cuenta de la ironía cruel de Tarantino. Contrata a David Caradine, actor que reemplazó a Bruce Lee (demasiado chino para los estúpidos productores yanquis) en la serie Kung fu, para ser el archienemigo de una mujer que se viste con el traje de Bruce Lee.
Claro que David no tuvo nada que ver con la estafa a Bruce pero igual me pareció demasiado.

Hoy escuché a una nenita de unos site años que hablaba con un adulto, presumiblemente un tío, y le dijo:

- Claro, yo no soy así, pero te entiendo.

Me maravilló la capacidad de comprensión de esta personita.