Ultimamente me cuesta ver esas películas que raspan mi sensibilidad burguesa. Películas tipo Irreversible, que todo el mundo me habla hace años y que la tengo bajada pero que nunca junto el coraje necesario. No sé, antes podía verlas y disfrutarlas. Podía ver varias en una sola semana. Me acuerdo que al principio, mi ex las veía conmigo aunque se cubría detrás de mi hombro en las escenas más fuertes. Después empezó a irse a mitad de película y al final ni siquiera me acompañaba. Incluso hablábamos de eso. Yo no podía entender, mentira, sí entendía, pero me molestaba que no quisiera ver esa parte de la humandiad. Y ahora no sé por qué, me pasa lo mismo.

Lo peor de empezar el día con una torpeza es
que todavía falta tanto.

Hoy puede ser un gran día, interpretado por El gusto es nuestro

Las palabras se me están vaciando, quedan secas y se caen con tanta facilidad. ¿Les pasó alguna vez? Pore ejemplo, veo el teclado y describo que es negro, tiene 92 teclas, refleja la luz amarilla de la lamparita; también podría contarles lo que se siente al presionar la T, la P, la J, con su puntito en relieve; hasta podría decir que me gusta rozarlo para que haga ese ruido a plástico, que es como el murmullo de un arroyo de piedras de plástico. Pero no alcanzaría, todo estaría sobrando, cada una de estas letras que rebotaron contra las yemas de mis dedos no estarían diciendo nada del teclado. Las palabras no tienen nada que ver con el teclado. Como si tratara de describir una comida sólo por sonidos, yo sé que tiene sabores, texturas, olores y colores pero sólo estoy pudiendo decir que la milanesa está en silencio.

Todavía bajo la ducha,
lloró su verdad entera
y ya no existiría palabra,
todas mentirosas, todas miserables,
que pudiera volver a cubrir
tal desnudez.

El celular sonó cuando el mar ya lo había cubierto todo y la ciudad no era más que archipiélagos de islas cuadradas. Buen día, dijo M. La sonrisa de L dio el permiso y M la besó. La abrazó y trató de comer de aquel perfume, de guardar algo de ella. No, no te voy a dar mi teléfono, había repetido. Aquella noche dijo pocas cosas pero las repitió varias veces: me llamo L; por favor, no te enamores. Ella apretó el abrazo y lo apartó. ¿No podés quedarte a desayunar? No, tengo que irme, ya estoy tarde. Eran tan pocas las palabras que se habían cruzado que se vio obligado a creerle todo. ¿Cómo no creerle a un fantasma? Hacía pocas horas, M, casi sin poder sostener su borrachera, había seguido las indicaciones de un amigo y esquivado decenas de personas para llegar al baño del boliche. Llamó a la puerta, no escuchó nada, abrió y se encontró con una chica que terminaba de acomodarse la pollera. Disculpame. No, no te preocupes, ya terminé. M, inmóvil, había visto cómo aquellos ojos verdes se volvían cada vez más grandes hasta que se cerraron en un beso, que los dejó solos, en un boliche que se había vaciado. Después el taxi, el ascensor y la cama. L se puso de pie sobre el colchón, el pelo perfecto, como recién cepillado, y empezó a buscar su ropa. Se vistió: bombacha rayada a colores, pollera negra a lunares, corpiño y musculosa blanca. M también se visitó. No encontró una de las zapatillas, se puso ojotas. L tendió la mano y él no se la soltó ni para buscar las llaves en el bolsillo. Bajaron en el ascensor. Se besaron. Por suerte es el último piso, pensó M pero la planta baja golpeó como si lo despertara. Caminaron por el pasillo larguísimo salpicado de agua. M resbaló varias veces. Salieron en busca de un taxi. Buenos Aires llovía. Se quitó las ojotas y caminó descalzo, todavía de la mano de L. ¿Vas a dejar que sea la última vez nos veamos? Ella sonrió y cerró la puerta negra. M regresó a su casa preguntándose cuánto tardaría el cielo en ahogar la ciudad, cada punzada del azfalto repetida en gotas de lluvia.

De todas las mañanas prefiero esas en las que me despierto temprano porque sí, porque el mate sabe mejor que playas verdes y horizontes punteados, porque con la luz de mi ventana los fantasmas sonríen más que con todas esas luciérnagas y porque hay algo en los Beatles que no hay en los sueños.

Frase de la noche:

"Se parece a ese tema de los Bitls, No me dejes mogólico." (todavía no sé si ponerle coma)

De todas las formas de la razón,

la locura parece la más sensata.

En la cocina, preparo el nescuic, corto rodajas de queso y agrego galletitas exprés. Voy al comedor y miro la mesa. La luz ya trajo a los fantasmitas, me están esperando para merendar.

Las palabras me echaron,
ahora sólo las veo de afuera.
Merodeo.
Desde adentro,
los gritos son caleidoscopios;
las estatuas,
mares.

Hace mucho que no veo a mi vecina que tiene una mancha de nacimiento. Creo que ya lo conté pero igual la describo: es rubia, con ojos celestes casi turquesas y una mancha rosada que le cubre la mitad de la cara. Tiene una expresión de haber sufrido, tal vez por la mirada de los otros, no sé. Siempre me intrigó mucho y me gustó algo. Hoy vi una cabellera rubia que entraba al edificio y pensé que era ella pero cuando se dio vuelta era una chica linda, nada más que linda. La verdad es que mi vecina es una mujer hermosa (y eso que no me gustan las rubias) pero no tanto por su aspecto exterior sino porque transmite algo. No sé bien qué es pero cuando te mira te sentís turista de su mundo.

Me pregunto cuánto
tuve que haber caminado
para encontrarme
tan lejos de mí.

Con ustedes Salah (el de sombrero y remera rayada):

Durante toda mi primaria y secundaria me vi obligado a levantarme a las 6:45 de la mañana. Y siempre, maldita sea, mis viejos tenían la radio encendida con el programa de Magdalena Tempranísimo y su musiquita tan característica. Odiaba esa musiquita, la voz de Magdalena y las canciones de María Helena Walsh (que me encantaban pero que odiaba). Mi cuerpo reaccionaba, como si lo tuviera tatuado en los huesos, con una sensación de impotencia, furia y tristeza, una sensación que es esas tres sensaciones, cuando escuchaba uno solo de esos acordes o la voz de esa hijaputa. Para mí era un momento de mierda de no querer levantarme ni a palos de la cama y de encima empezar a recordar el trabajo práctico que no había terminado, la tarea que no había hecho o el examen del que no sabía ni una coma. Y si llovía, peor. Tenía que salir de casa con frío, todavía de noche, para mojarme mientras ponían I´m singing in the rain. ¿Se dan cuenta de lo sádico que es eso? Es para cagarlos a trompadas. Y después caminar entre los porteros que a esa hora salen a baldear las veredas y los canillitas que terminan de acomodar lo diarios y la puta que los parió.
Años más tarde, trabajé en Multicanal de 0 a 6 de la mañana (ya contaré algo más de esa época) y los porteros y los canillitas eran el símbolo de que el día había terminado. A veces pasaba junto a una radio encendida, escuchaba la musiquita y volvía a tener esa sensación. Entonces caminaba más rápido tratando de sólo pensar en que ya iba a acostarme con mi mujer de aquel entonces y que seguro ella iba a querer poner sus pies fríos entre mis piernas y yo me iba a quejar sólo para seguir ese juego, porque en realidad me encantaba.
Ahora, hace años que no la escucho pero puedo imaginarme cómo sería: ¿se acuerdan cuando se levantaban a la misma hora de siempre pero sabiendo que ese día no tenían que ir al colegio? Una sensación de paz, de haberle robado, sin cartas, dos puntos al destino.

A mi amiga punky le gustan los covers. A mí también. Nunca aprecié la originalidad como un bien en sí mismo. Cuando la gente dice "es original" a mí no me dice nada. Como sabrán, me gustan los plagios, las copias, los clichés. Claro, hay que aportarle un algo, una mirada personal a la cuestión. Hay cosas que leí que me gustaría escribir, hacer mi versión. Debería haber un libro de covers de cuentos. No sé si hay.

Frase de la noche:

"- Viste cómo son, vos les das la mano y te chupan la concha."

Por dios, me saltan las lágrimas:

Notti Magiche:

"¿Ar iu toquin tu mi?"

Una vez fui a un campamento del colegio, de esos que se hacían en invierno y uno iba más que nada para cagarse de frío, escabiarse y supongo que para fumar y coger para aquellos que ya fumaban y cogían. Como era de esperar, la primera noche tomé como un hijoputa y debo haberme mandado una serie de escenas impresentables que por suerte olvidé (como ya saben, tengo buen olvido). Lo que me acuerdo muy bien es que tarde en la noche me senté a las luces de una planta de jazmines. Claro que todo olía a jazmines, que se veían medio azules, que los pétalos eran como agua tibia pero lo que no encajaba en todo eso era la voracidad que sentí en ese momento. No tenía nada que ver con el hambre. Supongo que ustedes también la sintieron en alguna noche de alcohol. Así que no pude, más bien no quise, evitarlo y arranqué un jazmín. Me lo comí entero, como si fuera una frutilla. Creí reconocer cierto dulzor y probé otro. Y otro y otro hasta que el pobre arbusto se quedó sin sus flores. Al día siguiente me levanté cuando todos todavía dormían. Caminé entre restos de la noche y fui hasta el lago. Me senté en la orilla y supuse que los jazmines me habían salvado de la resaca. Mi imaginación se quedó ahí, en esa gratitud que sentía sin lograr darle otro significado.

Un panadero acaba de rozar el teclado. El muy sonso todavía no se dio cuenta de que éste es un octavo piso, de que es imposible que haya llegado hasta acá.

Claves para la felicidad:

"Soy de buen comer, de buen beber y de buen olvidar"

Entre la noche y el techo,
el ruido de heladera es
el fondo de todas las cosas.

PD: me puse pessomista.

Mientras me leían lo escrito en el reverso de recetarios médicos (psiquiátricos, para ser precisos), comprendí que a veces la locura es el único camino para mantenerse sano.

Cuando Lu me prestó el Libro del desasosiego, me dijo que era yo quien le estaba haciendo un favor.

Ahora la entiendo.

Frase del Joan:

"De vez en cuando la birraaaa
nos besa en la bocaaa"

Cuando se comprende del todo, se deja de amar. Tal vez, la búsqueda, el hambre que da la curiosidad, el vértigo de lo que se vislumbra pero no se ve es lo que mantiene el amor a flote. Una vez que nuestra conciencia llega a cada rincón, hay algo que se hunde. Por suerte, esto es casi imposible.
Por suerte, todos tenemos secretos.

Sí, subo ooootra vez Una rosa es una rosa de Mecano. Qué le vamos hacer, me gusta el tema y encima en el posteo anterior ya no funca el link. Así que, ahí se ven babosos.

Me divierte mucho gritar esta canción:

Love today, Mika.

"Lo que Lu ve"

"Expresar es decir lo que no se siente", Fernando Pessoa.

Empecé con el Libro del desasosiego y me siento muy afortunado. Voy pocas páginas pero Pessoa ya me deslumbró. Me hace pensar en un Kafka más crudo (si se me permite). Y es ese desasosiego (qué música, qué precisión) lo que los une.

Acompañado por el amigo Jack, anduvimos buscando a Jebús.

Personal Jesus, Depeche Mode

No, ya te dije, no puedo amarte. Porque ya estoy enamorado de otra mujer. En serio, muy enamorado. De una chica. No sé cómo se llama. ¿Qué importa? Está bien, no me creas. ¿Para qué te voy a contar si no me creés? En el bondi, la veo todas las mañanas. Sube en San Martín, en el Mcdonalds. ¿Como voy a hablarle si no la conozco? ¿Estás loca? No sé, que es muy linda. Pero no es eso. Si, vos sos más linda, es verdad. Pero ya te dije que no es eso. Es morocha. Morocha y de pelo largo. No, más largo, hasta la cintura casi. No sé, ¿y qué le podría decir? Va a pensar que estoy loco y voy a tener que cambiar de bondi. No, así está bien, prefiero verla cada mañana.

¿Estás despierta? ¿Sabés qué? Ya sé qué es lo que me gusta de ella. Lleva el pelo atado pero siempre después de sentarse se lo desata y se lo va peinando. Así, con la mano.

Frase del día:

"Es cierto, era un sonso, ¿pero quién te quita lo cogido?"

Frase de la noche (surgida de expresión uruguaya):

- Che, ¿cómo le fue al Gordo?
- Todo mal, está más pegado que Teletubi en calza de velcro.

Ayer juntaba las fotos para mandarlas a copiar y me di cuenta de que son todas iguales. Claro, no iguales iguales, pero todas tienen la misma mirada. También me di cuenta de que me salen muy fácil y creo que eso no está bueno porque quiere decir que ni siquiera las estoy buscando sino que es lo único que estoy viendo. Tal vez sea el momento de tomar una decisión: llevo todo esta onda claroscurada al límite (cosa que ni siquiera sé qué significa) o cambio de onda (cosa que tampoco sé qué sería). Lo importante es que ya me emboló.