Me desperté el último día del año y el cielo ya estaba en blanco.

Sí, soy hittero y ochentoso.

Part time lover del groso de Stevie Wonder. Es zarpado cómo lleva el ritmo con la voz. Me encantaría escucharlo a capella.

Hacía tiempo, después de leer varios de sus libros, que había renunciado a Auster, o Auster había renunciado a mí, esto todavía no lo tengo del todo claro. Pero me encontré con este librito La invención de la soldead y no creo que haya sido pura casualidad. El libro se divide en dos partes: La invención de la soledad y El libro de la memoria. En la primera parte habla de su padre y su familia. Creo que es lo mejor que he leído de Auster. Se nota que está buscando una verdad, se nota esa lucha (struggle, nunca pude encontrar una palabra o construcción equivalente en castellano). Y estas pocas paginas confirmaron algo en lo que creo firmemente: todo escritor tiene que escribir alguna vez acerca de su familia. Ahí está el núcleo, el "Núcleo del disturbio", para citar a una gran escritora.

La segunda parte no está mal pero se para demasiado lejos, incluso pasa a una tercera persona. Vuelve ese Auster que no me gusta, aunque siempre tengo que reconocerle el talento.

Soy el menor de cuatro hermanos: el mayor ni siquiera me saluda; la siguiente casi no me habla. Sólo puedo conversar con la más chica, un año mayor que yo, y sucede muy de vez en cuando. Hoy fue una de esas veces.

- Max (ella me llama así; yo le digo Val), lo que vos no entendés es que en esta familia hay reglas implícitas que todos conocemos.

- Yo entiendo eso. Es más, en todas las familias existen esas reglas. Y entiendo que en la nuestra, siendo papá como es, son mucho más implícitas.

- Bueno, entonces, ¿cuál es tu pregunta?

- Mi pregunta es: si no hay palabras para esas reglas ¿cómo hacemos para discutirlas?

- Esas reglas no se discuten. Las aceptás o las rompés. Pero no se discuten.

- Bueno, eso es una mierda.

- No, no es una mierda. Es así.

- Que sea así es una mierda. Está mal.

Lo que no llegué a explicarle es que cualquier afirmación que no pueda discutirse pierde automáticamente la validez que podría haber tenido. ¿Por qué no se me ocurren estas cosas en esos momentos? Ahora, hasta que vuelva a tener una oportunidad así no sé cuánto tenga que esperar.

Ultimamente estoy con cuestiones de familia: escribo un cuento acerca de la familia y converso con mis amigos acerca de realciones de familia. Espero que para reyes se me pase.



PD: algo que mi hermana no se da cuenta: gracias a todas las cagadas que yo me mandé (sí, no se crean, me mando muchas cagadas), ella tuvo el camino más fácil.

PPD: y sí, es la hermana de la foto.

Mi viejo (aguantá con el jopo):


Mi vieja:


Mi hermana Valeria y yo:

Una vez más, mucha gente muere por la hijadeputez de unos pocos que sólo buscan ganar en las próximas elecciones. El gobierno de Israel bombardea la Franja de Gaza: mata a 300 civiles, hiere a 900. Me gustaría saber qué opina el pueblo de Israel. ¿Por qué no reaccionan? Supieron dar cientos de grandes artistas e intelectuales. Griten, muchachos. Ustedes son los que deberían estar más indignados.

Les dejo el fragmento de un documental que vi hace algunos años: Promesas (promises) del trío Goldberg-Shapiro-Bolado. Es uno de los mejores documentales que haya visto. Para empezar, entrevistan chicos israelíes y palestinos. Dejan que hablen con libertad y esa libertad hace que los chicos digan cosas que dan escalofríos. Pero lo mejor es que no se quedan ahí. Organizan un día de juegos con todos los chicos involucrados, israelíes y palestinos. Y ellos, cuando se los saca de ese conflicto que se les impone, se comportan como chicos y juegan sin importar de qué religión es el otro. En los minutos que se muestra ese día de juegos, se nota que se crea un lazo de amistad. El documental termina con entrevistas a algunos de ellos pero varios años después. Creo que es el único documental que vi que me dieron ganas de llorar. Claro que no pude llorar.

Documental: Promises ( fragmentos)
Cargado por Aytha

Ayer probé algo delicioso:

sánguche de jamón crudo, roquefort y apio (se recomienda bastante apio).

Aunque haya sido en un sueño,

no da que me digas te amo.

Ubicate, chabona.

El otro día hablábamos con Vix acerca de la improvisación. Ella me decía que la improvisación (en la danza, en su caso) es algo que te hace estar en un momento, en un lugar, en toda tu plenitud. Toda tu persona, cuerpo y mente, tienen que estar para ese instante-espacio. Si dejás que te gane la ansiedad o te ponés a pensar cómo se ve desde afuera o entrás en especulaciones, perdés contacto con lo que está sucediendo. Le conté que en Kung Fu pasa eso cuando entrenamos combate. Hacer combate tiene poco que ver con pegarle al otro; se trata de estar ahí con todo tu ser para poder tomar las decisiones correctas. Cuando recibís un golpe, por general te das cuenta en qué te equivocaste y las más de las veces es porque no estabas realmente ahí. La última clase de kung fu practicamos combate y estuvo increíble. Realmente sentía ese entonces, ese lugar, mi contrincante y mi cuerpo. Podía ver, realmente veía, los golpes que me lanzaban. Tan así era que parecía matrix. Claro que no soy tan rápido como para esquivarlos todos pero estaba tan presente en esa situación que los movimientos fluían y hasta casi parecían obvios. Quedé maravillado.

Hoy vi Ponyo on a Cliff (Gake no ue no Ponyo) del Estudio Ghibli, dirigida por Miyazaki. Una vez más esta gente me maravilló. Todo tan hermoso que daban ganas de abrazar la computadora.
Como nos tiene acostumbrados el Estudio Ghibli, la animación es impecable, llena de detalles, pequeños gestos y movimientos que forman parte del carácter de cada personaje y de las particularidades de este universo que crearon; escenografías que explotan en colores y belleza. Pero lo mejor de todo es la historia. Acá no hay buenos ni malos, la mitad de las cosas no tienen explicación, sólo suceden y uno siente que tienen que suceder, y al final queda la sensación de que sí, algo cambió, en los personajes, en nosotros, pero es imposible descifrar ese algo. Ponyo es una historia de amor (entre amigos y entre madre e hijo), tal vez es lo único que se puede poner en palabras. El resto es un gran abrazo, de esos que dan ganas de quedarse ahí.

Estoy leeeeeejjjooooooooossss.

Primero, hay que ser persona.

Cuando el hombre quedó ciego, se hizo construir un cuarto sin ventanas ni luces, todo pintado de negro. Y se encerró dentro, con la esperanza de vivir la misma vida que cualquier otro hombre hubiese tenido en ese cuarto.

PD: me gusta este personaje para la historia secundaria de algún cuento.

Mi vieja siempre me cuenta que de chico yo quería ser camionero. ¿Qué estaría pensando? Supongo que me atraía eso de manejar un super camión y andar siempre en la ruta. Eso todavía me gusta, manejar por la ruta. Un camino despejado, la pampa húmeda a izquierda y derecha y una línea gris y tan recta que sólo queda seguir avanzando. Ni siquiera es que me gusta ir lejos sino la sensación de un movimiento continuo, como si planeara. ¿Qué pensaría el pequeño BJ de escribir?
- Machi (así me llamaban todos de pequeño), ¿y qué te parece si escribimos libros?
- Me gusta más el camión, Mata.
- Sí, a mí también.

Tal vez la soledad
(la que se padece)
no sea otra cosa que
aburrirse de uno mismo.

PD: y ya me aburrí de esto.

Siempre digo que escribir es lo único en lo que logro ser sincero pero en realidad, hasta ahora, no había entendido cuál era el mecanismo. Escribo para poder engañarme, para esquivar mis negaciones, mis censuras, mis miedos. Es la única forma que encuentro para llegar a mi ser más profundo.
Mi cabeza es una flor de hija de puta; siempre bloqueando, durmiendo, empañando lo que realmente quiero alcanzar. Por eso necesito engañarla. Porque cuando estoy cerca de algo, las palabras se escabullen, me olvido de lo que quería decir o surge algo totalmente distinto. Entonces, tengo que dar un gran rodeo: repartir pesos en diferentes personajes, desarticular hechos en varias escenas, cocinar con los ingredientes bien separados, para que mi inconciente no sepa hacia dónde voy a patear.
Las órdenes nacen, pasan, se traducen y terminan en la misma cabeza que trato de evitar: es casi imposible. Pero por suerte siempre hay grietas.
Lo fundamental surge de las grietas.

Tengo la impresión de que en algún momento, sin saberlo, elegí el camino de la soledad. Y no me gusta. No me gusta nada.

Por favor, escuchen todo lo de este tipo. Es zarpado.

Victor Wooten




PD: Gracias M.

Acabo de terminar de leer Norwegian Wood (Tokyo Blues) de Murakami. Me gustó. Este tipo siempre camina por el límite de lo que me gusta y lo que no. Lo bueno es que eso no importa. No se puede aplanar un libro en esa dicotomía. Decía, los personajes son maravillosos, están llenos de vida aunque los rodee la muerte y se relacionan con una sinceridad que da bronca. Sí, me da bronca no poder ser así de sincero. Tengo mis momentos de sinceridad y otros en los que me siento tan solo y lejos de todo que si fuera sincero sería autista o me pegaría un tiro. No sé, el libro me dejó esta sensación. Por eso no importa si me gustó o no, si algo logra dejarte una sensación así ya vale la pena. Sigamos, el Murakami tiene ese toque de bestseller que me molesta, tampoco me caben algunos pasajes de su prosa que se pone explicativa y a veces incluso va en detrimento de los personajes que se la tienen que bancar calladitos. Pero hay que reconocerle, el tipo es muy groso construyendo personajes. Incluso me da la sensación de que sus personajes son mucho mejores personajes que él escritor.
Leí todo el libro escuchando Erik Satie. No saben lo bien que combinan. Me hubiese gustado tener un buen vino, cerezas, queso y aceitunas. Pero este domingo da fiaca.
Acabo de darme cuenta de que escribí muy desordenado. Ya fue. Salió así

Satie Gnossiennes Nro 1



Beatles Norwegian Wood

Siempre digo que todo es cuestión de actitud y en pocos casos es más aplicable que en la danza. La forma en que baila, no si lo hace bien o mal sino la onda y la actitud que le pone, dice mucho de una persona.
Y esta chaboncita no puede ser tan grosa.

Quiero guardarme secretos. Tener cosas que nadie más sepa. Hechos concretos que nunca van a saber de mí. Siempre creí que los secretos eran los mayores formadores de personalidad, tal vez sea lo único que nos hace individuos (aunque sé que este enunciado es bastante endeble). En una época tenía montón de estos rincones, estaban bien cuidados. Pero no sé qué pasó, dejó de importarme. Bueh, también eso de vivir en pareja tiene sus presiones: que quieren saber todo de vos, que por qué no me contás, pero contame, ¿qué estás pensando? (¿por qué siempre quieren saber lo que uno está pensando?, encima a veces uno no piensa en nada y no le creen y hay que mentir para que dejen de hinchar las pelotas) En fin. Ahora sólo me quedan algunas pequeñas cosas. Debería atesorar algunas más. ¿Como qué? No sé, cualquier cosa. Pasar una noche, de bar en bar, tallando en cada una de las mesas una palabra o una oración, hasta lograr que esos lugares contengan un relato mío. Y cuando me pregunten ¿qué hiciste anoche?, voy a decir nada, no hice nada. O una tarde tomarme cualquier bondi hasta donde me lleve, robarle un beso a la primera mina que me cruce, no decir nada y volver. Cualquier día de estos salgo y

Cuando era chico, me rateaba de la escuela para ir a jugar al Street Fighter. Era bastante bueno. Cuando llegó la era del Mortal Kombat, perdí interés en los videojuegos y sólo tuve tiempo para mis otras adicciones. Aún así, esto me pone la piel de gallina. Final del Campeonato Mundial de Street Figther, Ryu está a punto de perder contra Chung Li y pasa esto:

Empecé a editar mis fotos. Es decir, elegir las que más me gustan; de las elegidas, descartar las que menos me representan; despejar el comedor y ordenar las fotos sobre el piso; decidir una forma de agruparlas; subirse a la mesa y tratar de mirar todas las fotos juntas; desistir al darse cuenta de que es imposible; buscar entre las descartadas las que a pesar de que no me gustan funcionan bien dentro del conjunto de las que me gustan; buscar cuáles funcionan bien juntas (por lo general en parejas); volver a descartar alguna, que a pesar de que me gusta y me representa, no funciona en el grupo; recordar alguna que podría funcionar pero que no tengo copia hecha, encontrar un orden para todo el conjunto y construir una secuencia de mis imágenes que logre decir algo de mí.
Me gusta esto de editar. Es como producir algo a partir de una materia prima que uno mismo extrajo, usar palabras que uno mismo creó para escribir un relato.
Lo maravilloso de todo el proceso es que se termina encontrando un sentido más profundo de lo que se hace. Te das cuenta de que las fotos, sean de interior, paisaje, retratos, color, blanco y negro o lo que sea, tienen una mirada en común.

Bueno, vi la segunda parte de Zeitgeist y la verdad que me defraudó. Empieza más o menos bien pero hacia la segunda mitad, cuando habla la gente esa del Grupo Venus y de las posibilidades hacia el futuro me pareció bastante trucho. Y ya, en el final, me pareció una gran cagada. Es que termina con un adoctrinamiento muy berreta que dan ganas de putearlos. Está bien, tienen buenas intenciones y todo. Pero se perdieron una gran oportunidad de hacer las cosas bien, de entregar a la gente algo sólido, bien argumentado, que nos sirviera a todos para entender el mundo. El cambio tiene que llegar de ese entendimiento y no de algún boludo que te diga que cambies.

Terminé de ver Zeitgeist. Como algunas partes me hicieron dudar (en especial, la parte de la religión, que le pifia feo (dice que Thor es un dios Galo) lo del Amero como moneda común de Canadá, EEUU y México, que me parece un invento muy trucho meritorio de ser argentino y eso del chip que me pintó paranoia pura), estuve mirando en la web a ver qué opinaba la gente. Encontré esta página (http://natsufan.livejournal.com/#entry_27315 ) donde se hace una crítica bien fundamentada a muchas de las cosas que aparecen en el documental. De todas formas, a pesar de que la crítica desnuda los errores y las flaquezas de muchas de las afirmaciones, no creo que Zeitgeist le esté pifiando por mucho en su hipótesis central.
Todavía pienso que es importante verlo. Y ahora creo que es importante leer la crítica.

PD: la crítica que linkeo está buena, parece completa (sólo leí la parte de economía) pero también tiene una falla: no tiene en cuenta que la Reserva Federal de EEUU es el único banco central del mundo que es privado. Y eso hace tooooda la diferencia. Por eso el documental dice que cada billete impreso implica una deuda para el estado; cada dólar impreso es un dólar que la Reserva Federal le está prestando al país. Y ese préstamo viene con un interés que el estado, o sea la gente, tiene que pagar. Cuando Kennedy quiso terminar con este robo, lo mataron. Y lo primero que hizo Lyndon Jhonson (vice de Kennedy) en el avión que lo llevaba a Dallas fue firmar la anulación de lo dispuesto por Kennedy.

PPD: mañana voy a ver Zeigeist 2

Estoy viendo Zeitgeist, un documental acerca de cómo unas pocas coorporaciones controlan el destino del mundo.

Veanlón!

Acá les dejo la primera parte.

Para amigarme con la literatura yanqui, que, a pesar de los yanquis, es mucha y buena, estoy releyendo algunos cuentos de Cheever. Cada vez que lo leo, es mejor. Que groso Cheever, pordió. Logró que ahora quiera buscar otra traducción, o tal vez la versión original, de "Por quién doblan las campanas".
A veces no puedo creer que Cheever, Hemingway, Carver, Donleavy, Salinger, Melville, Faulkner y tantos otros sean yanquis y al mismo tiempo cuando los leo no puedo creer que sean tan yanquis.
Me maravilla ver cómo en los resquicios, recovecos y fisuras de esa sociedad plástica nacen buenos artistas, como esas plantas que surgen de las paredes, que niegan el concreto hasta ridiculizarlo.

Será que el señor Deleuze tenía razón:
"La creación es un acto de resistencia."

Son las 7.30 de la mañana, estuve toda la noche despierto leyendo "Por quién doblan las campanas" del babrbeta Hemingway. La historia me entretuvo, los personajes están buenos pero la novela no me terminó de gustar. La traducción no ayudó para nada; aunque el contexto del relato amenizó los galleguismos, se nota que el traductor merece la muerte. Pero no le voy a echar toda la culpa al pobre gallego. Ernesto se pone pesado de a ratos: demasiados diálogos internos (aunque algunos son maravillosos), los personajes demasiado yanquis y demasiadas explicaciones, . Incluso hay pasajes que parece que se olvida de su propia teoría acerca del 1/7 y los otros 6/7 del iceberg (era esa la proporción, ¿no?). En fin. Por lo meno hizo algo más tolerable el insomnio.

La certeza del insomnio dan ganas de cagarme a trompadas.

No, en realidad, estoy así:

"Birra hay una sobria,
pero si se bebe bien,
con una alcanza"