El cielo se ve más azul, la luz más nítida y brillante, la panamericana parecía un paseo, los pajaritos cantan para mí y el mate me salió perfecto.

La magia de encontrar plata en el bolsillo de un pantalón.

Buenos Aires se zarpa. Hoy volvía por la panamericana cuando vi la panza de una nube que parecía acostada. Después de pasar unos puentes vi otras panzas hasta que a mi frente se desplegaron decenas de nubes acostadas sobre la ciudad. Miré alrededor pero el resto del cielo era del celeste furioso del verano, sólo buenos aires andaba entre nubes, como si todas esas gordas, cansadas de ir flotando por ahí, hubieran decidido dejarse caer y retozar ahí mismo. La luz de la tarde iluminaba las puntas y dejabael resto sombreado. Cada tanto, cuando la panamericana cruzaba alguna ruta, parecía que iba por la autopista hacia una cordillera blanca, anaranjada y amarilla. Entonces bajaba la velocidad para que el momento durara un poquito más. Creo que nunca fui tan despacio por la autopista. Putié bastante porque no tenía la cámara pero igual me sentí feliz de tanta maravilla. Además, mejor no usar una cámara a cien kilómetros por hora. Después, en la Lugones pensé que si me desviaba a la costanera iba a poder seguir disfrutando del paisaje pero no. Había una linda luz pero no mucho más.

Acabo de entender algo:

"La pollerudez es inversamente proporcional al largo de la falda"

Fotos de bicicleta:

El mantel sobre la mesa grande,
el árbol de plástico que
sale ya decorado de la caja,
el televisor encendido en
una película que nadie ve
Y todos, mi familia,
hablan
de la marcha de los pingüinos
en la Antártida
de un taxista que devolvió una valija
llena de plata
y de los chinos
que no festejan navidad.
No dejo que mi copa
se vacíe
de vino.
Algo golpea la ventana.
Otro golpe.
Una cara gris
se aplasta contra el vidrio.
Y sonríe.
Sonrisa de vigésimo piso.
Alas entran por la rendija abierta.
Un murciélago choca contra
las paredes de la navidad
mientras
sus compañeros
empapelan, del lado de afuera,
el edificio.
Mi tía y mi tía gritan, mi mamá grita
mi hermana grita.
Aprovecho para gritar.
Ahora
la cena de navidad
se hace en la mesa chica.

La noche de navidad estábamos en la pizzería. Tomábamos ferné, yo con hielo y agua porque no me gusta la coca. Charlábamos boludeces aprovecando que no había ninguna chica presente mientras tratábamos de juntar voluntad para ir a algún lado. En algún momento salimos a la vereda a fumar. Una chica que pasaba nos dijo algo que no pude entender. Supongo que mi amigo entendió a la perfección porque le ofreció una seca que ella aceptó de buena gana. Estaba descalza, llevaba los zapatos en la mano. Che ¿todo bien? ¿por qué vas descalza? Los zapatos me molestan y vengo caminando desde Santa Fé (10 cuadras) Uh, bajón. No, todo bien, me gusta ir así. Después de unas secas siguió camino. Qué linda chica, dijimos. La noche quedó en la pizzería. Cuando se terminaron el ferné y las cervezas, agarré mis cosas y salí al amanecer y a esos putos pajaritos que te recuerdan que ya empezó otro día. Por la otra vereda pasaba la chica, con los zapatos puestos y acompañada por un chabón.

En mi familia, mi viejo es quien cocina. Mi vieja maneja las finanzas. Lo hace muy bien, a decir verdad. Pero de cocinar, nada. Así es como mis hermanas no cocinan y mi hermano y yo sí. El jueves llegué a lo de mis viejos y ni bien entré pude sentir ese aire que se instala en la casa cuando mi viejo está enojado. Silencio. Mi viejo no grita, no putea, no nada. Sólo se queda callado. En silencio se enoja, se entristece, se angustia. En silencio te quiere. Y en silencio consigue las cosas. Zarpado su nivel de manipulaión, si consideramos que apenas habla.
Decía que llegué a casa y estaba todo en silencio, ese silencio que no es la nada sino una nada bajo cero, una nada fría. La mayoría de las peleas de mis viejos (gritos unilaterales de mi vieja) son a causa del dinero. Nunca les faltó plata, en gran parte porque a mi vieja le encanta ahorrar. No es tacaña, sólo es mucho más feliz ahorrando que gastando, lo contrario que mi viejo. Por ejemplo, mi viejo hace las milanesas con lomo. Si tiene que hacerlas con peceto se pone de mal humor. Y mi vieja se pone de la cabeza cada vez que él va al súper. Grita hasta que se cansa y aplica su frase de cabecera: Bueno, hagan lo que quieran. Que quiere decir exactamente lo contrario, todos entendemos. Entonces, mi viejo se va a su cuarto y deja esa atmósfera helada. Así pasó la noche de navidad.
Mis hermanos empezaron a acusar a mi vieja que, como grita bastante fuerte, siempre parece la agresora. Por primera vez en mi vida, salí en defensa de ella. Es que recién ahora entiendo que mi vieja es la persona más sana de la familia. Sí, grita fuerte, se pone de mal humor fácil, es mandona y necesita estar en control de todo pero al menos habla, dice y grita. Mi viejo cocina. Cocina muy bien. Se preocupa por que haya un plato que le guste a cada uno y que esté echo con los mejores ingredientes. Es la forma que encontró para comunicarse. Eso es algo que mi vieja no puede entender.
Mis viejos chocan, se sacan chispas, no se entienden en un nivel muy evidente. Nunca se entendieron en esas cosas. Y aún así se quieren. Hasta podría decir que se aman. Es un amor que yo no podría sostener. Me canso de sólo verlos.

Mirá que hay que ser bastante pelotudo

para caer en un amor imposible.

Bueno, fue. Me cansé de esperar el bondi. Vuelvo caminando. Ahí voy.

¿Saben? Creo que voy a dejar de ir a fiestas. Solìa divertirme en las fiestas. Tomaba hasta el punto justo de narrarme en una tercera persona. Bailaba y ahì aparecìa en mundo, un mundito, es cierto, pero todo mìo. Podìa estar asì horas y horas, viendo la realidad desde la ventana de un bondi. No sè què pasò pero ya no lo disfruto. Debe ser que ahora ando tan despegado de la realidad que no quiero alejarme màs. Un poco màs allà y no existe bondi que pueda traerme de vuelta.

Frase de la noche:

"Si ponen maicl y no me dan ganas de bailar, es momento de irse"

Odio el verano, todo el mundo lo sabe, pero ayer salì a la noche y recordè lo ùnico bueno de que la temperatura no baje de 25:

piernas por todas partes.

"...de forma que la herida de la hermosura ya es cicatriz luminosa."

Pah, mierda.

Cosa rara sentirse orgulloso de alguien.
Es como una felicidad por mérito ajeno.

Un día de estos,
al hijoputa que está soñando mi vida,
voy a despertarlo a trompadas.

PD: y de paso aprende lo que es el insomnio.

Pfff. Es increíble cómo un mimo al ego puede dejar al descubierto algunas aristas de mi personalidá. Ayer me dijeron que un poema que escribí estaba bueno (uno que yo pensaba era malo) y al toque mi juicio perdonó al poema y me perdonó a mí (que me pensaba un chanta por haberlo mandado) . Ahora de pronto pienso que el poema no está mal y que incluso es mejor que otros. Mi ego es como un perrito triste, tirado en el pasto. Le hacés una caricia y en seguida se levanta y mueve el rabo y empieza a saltar por todos lados, a ensuciarte, morderte y rasguñarte. Se vuelve tan molesto que preferírías no haberlo acariciado nunca y que siga ahí tirado sin molestar a nadie.

En fin. Una cosa buena de todo esto: asomaron unas ganitas de escribir.

Estoy sentado en la cama. La almohada de Pucca hace de respaldo y si dejo de teclear puede escucharse el hielo romperse dentro del whisky. No, no se preocupen que no soy alcohólico. En la puerta cerrada puede verse una L de luz que llega del comedor. Mi hermana habla con su ex por teléfono. La pantalla en blanco llena todo el cuarto. Es que si dejo de mirarla no hay nada, al menos por nos segundos (disculpen, un trago de whisky).



La ficción se me cae a pedazos.

Eso quería decir.

Hoy iba por la Panamericana. Cosa extraña, cada día manejo más lento. Iba por el carril del medio y todos me pasaban, también por derecha. Bueno, que iba por la Panamericana y tuve esa sensación de nada, de que todo lo que veía, el volante en mi mano, el viento que entraba por la ventana, los camiones, el asfalto, el sol, todo estaba por desaparecer. Estaba seguro de que podía cruzarme todos los carriles en zig zag y la realidad se iba a apartar. No, no me animé a hacerlo.

Les presento alta banda, alta recomendación, alta música, alta ahí:

El kuelgue

Ayer, por primera vez en muuuuucho tiempo, fuimos a un pool. A uno de esos pool de barrio. Pool rolinga, digamos. Estuvimos tomando birra y haciendo papelones con el taco. Charlamos montón y terminamos a las cuatro de la matina, como en los viejos buenos tiempos. Pena que ahora nosotros somos los viejos que no tienen tiempo pa ser buenos. En fin. Eso sí, escuchamos La Renga pa tener, guardar y repartir. Así que aquí se los comparto:






PD: dónde fueron a parar todos los rolingas?
ppd: cómo pasamos de los rolingas a los emos?
pppd: soy el que nunca aprendió, desde que nació, como debe vivir el humano, llegué tarde al sistema, ya estaba enchufado y así funcionandoooooooo

Frase de la noche:

- ¿Viste? Te dije que te iba a gustar.
- No es que me guste, es que me falta personalidad.

Conozco gente que siempre está a cinco centímetros de la realidad, otra que está pegada, que no logra discernirse de la realidad, y yo que me siento a ochenta kilómetros de lo que supongo puede llegar a ser las afueras de la realidad. No sé, sospecho que está ahí en algún lugar pero al parecer no me preocupa llegar a ella. No me preocupa nada de nada, la verdá. De a poco voy adoptando una forma particular de nihilismo. Un nihilismo matoso.

Ayer, por primera vez en las últimas semanas, tuve tiempo de leer. Leí en el subte, en el bondi, mientras esperaba en una cola, mientras esperaba en otra cola, leí caminando, leí comiendo, leí y leí y leí. Y me sentí muy bien leyendo. ¿Qué leí? Al groso de Mc Ewan.

Hoy en el taller de foto vimos una peli porno. Estaba formada por varias piezas de diferentes directores. Un par estaban bien, las otras eran un embole. Pero de todo eso comprendí algo: con todo el porno que vi en mi vida, me sería imposible coger con alguien de habla inglesa. ¿Se imaginan coger y escuchar un ouh ieeeaaa, ieaa beibi, ieeeaaa rait dear? Perdería toda concentración. O me cagaría de la risa. O empezaría a creer que tiene que haber alguien filmando.

Frase de alguna noche:



- Che, ¿y vos de qué signo sos?
- Soy de positivo.

En la ventana los árboles se peinan de cara al viento. Sus hojas saltan por todo el cielo, de verde en verde en verde.

Y éste también:

Sur o no sur.



Kevin Johansen me hace recordar una época feliz de mi birra. Por eso me siento agradecido.

Me pidieron un tema pilas:

Cumbiera Intelectual de Kevin Johansen

Vivo bajo el marco de una puerta. El mundo está ahí afuera y ese otro mundo, yo, está adentro, sentado, mirándome. A veces doy un paso hacia afuera, disfruto del sol, paseo por una plaza vacía, me siento en una hamaca. Cuando tengo suerte, me encuentro con alguien màs. Nos saludamos de lejos. Otras veces, entro, me siento y me tomo una cerveza conmigo mismo. Charlamos, nos reímos como amigos, lloramos como hermanos. Pero siempre vuelvo al marco. Duermo bajo el marco, despierto bajo el marco. Espero que finalmente logre dar un paso y cerrar la puerta. Todavía no sé de qué lado prefiero quedarme.

Miren miren:

Capusotto sin Capusotto:





Gentileza de Txabela.

De pronto uno se ve rodeado de sus propias acciones y de su propia inacción y tan pero tan cerca de ser un garca.

Estos días me encontré con algo que no sabía, en nuestro queridísimo país la fachitud es un eje que recorre todas las clases sociales, credos e ideologías. Chetos, ricos, pobres, judíos, ateos, católicos, progres, zurdos, fachos, gays, hetero, homo, bi y multisexuales. Ningún grupo puede declarar potestá. Pareciera ser nuestra identidá patriótica, casi tanto como el peronismo.

El clamor popular me exige que vuelva a la senda del Blog. Y no puedo desoír tanto griterío. De modo que aquí estamos otra vez. Con las mismas boludeces de siempre.

Toda esta semana estuve charlando acerca de nuestra educación, de cómo en la escuela, en el colegio y en la facultad (para aquellos que llegaron hasta esa instancia) no nos enseñan lo realmente importante. Todo lo contrario, diría. Utilizan el método de señalar los errores, de castigar las equivocaciones, que no es otra cosa que arrear a las vacas por la senda ya trazada.
Euge me contaba que en un grupo taller de arte donde hay nenes de preescolar y primer grado uno puedo saber al toque quién ya está transitando la primaria. Los nenes de jardín juegan, participan, proponen, inventan; los de primer grado se quedan callados esperando que les digan cada cosa que tienen que hacer. En un año ya aprendieron que equivocarse está mal.
Pero mierda. Equivocarse está bien. Enseñen a equivocarse, a buscar caminos, a probar y volver a intentarlo. No enseñen a tener miedo, hijoputas.
También hablamos de las faltas de ortografía. Ahora explico cómo está relacionado. Pasa que las faltas de ortografía se originan en una falla ortográfica, en un sistema que perdió algo de su lógica. Tal vez la tuvo cuando las letras se correspondían con los sonidos pero en el castellano rioplatense, sepaló usté, señor RAE, no tiene sentido tener “c”, “s” y “z”. Salvo, quizá, por una cuestión etimológica.
No tengo nada contra la ortografía. Mi problema comienza cuando las personas juzgan a otras personas por sus supuestas faltas ortográficas. Si partimos del punto en que la ortografía no tiene correlación con el habla, ¿cómo es posible juzgar a alguien por ella? Y ahí está la cuestión. Tengo la sensación de que la ortografía, como otros mecanismos de enseñanza, no son otra cosa que un ejercicio de poder. El poder de decir yo sé esto y vos no, de señalar “te equivocaste”.
Intenenlón, equivoquensén.

Acabo de entender algo. Recién hablábamos de Herzog y su Fitzcarraldo y descubrí por qué me gusta tanto el tipo y esa película en particular: Fitzcarraldo, el protagonista de la peli, quiere hacer que un barco cruce una montaña, ése es su sueño y quiere hacerlo realidad; Herzog, cuando filma esta película, quiere hacer que fitzcarraldo logre hacer curzar un barco sobre una montaña: hace de la realidad un sueño.
Tal vez, esa es la verdadera búsqueda.

¿Les pasó alguna vez que van caminando tranquilos por la vida y de pronto se cruzan con una señal clara? Una señal irrefutable, que se te planta en la jeta. Te embadurna de una sensación de alto, atención, mirá esto. Y vos te frenás, mirás y prestás atención. Te sorprendés. Decís, uy qué raro. Pero esto tal vez quiere decir algo. Y ahí te llega la certeza: Esto me está diciendo algo. Claro que no tenés la menor idea de qué está diciendo. Y por lo general no es A o B, es A o -A.
Entonces elegís. Y no importa lo que hayas elegido, la señal siempre quiso decir lo contrario.

Acabo de ver Un oso rojo de Caetano, o de Chavez, debería decir. Es que Julio Chavez se come la película. Zarpado lo que actúa el tipo. Le creo la ternura, la violencia, el miedo que genera y sus propios miedos. Ayuda que me hace acordar a un amigo y también ayuda la compulsión con que toma birra.

Trata de un tipo que sale de la cárcel y trata de acercarse a la vida que había tenido, a su hija Alicia más que nada. La ex mujer, su nuevo novio y su condición de ex convicto le pone trabas a la relación. Y el tipo tiene que buscar la mejor forma de comportarse como un padre.

Como dije, Chavez un groso, lo demás (fotografía, otros actores, música, etc) acompaña bien. El guión me gustó aunque el final me pareció una exageración. Quien no la vio, deje de leer ahora.




No era necesario dejar una sola bala revólver, si se quedaba con dos era mucho más verosímil Sí, lo sé, no hubiese existido la espectacularidad de matar a dos con un tiro. Pero aún así, innecesario.
También, del final se pierden una frase que podría haber sido significativa. Viene así:
Sergio: - No quiero guita robada.
Oso: - Toda la guita es robada.
No tiene sentido esa respuesta porque Sergio ya sabe que todo lo que hay en el bolso es robado. Ahora si hubiese sido:
Sergio: - No quiero guita robada.
Oso: - Toda guita es robada.
Ahí estaba mejor.
Pequeña errata: cuando el Oso va a buscar a Alicia para llevarla a comer pizza está lloviendo a cántaros y cuando están comiendo la pizza hay un sol resplandeciente.
Sospecha de errata: en la escuela hacen un acto y toda la película transcurre en época de calor. Hasta en un momento el Oso dice "Hace deamsiado calor para que vayas caminando". Mi pregunta es: ¿Qué fecha patria se festeja en epoca de calor?

Hacía mucho que no sacaba una foto así de bonita:

Hmm, tal vez debería levantarla un tach.

- "Con el tiempo estos sueños se perderán, como lágrimas en la lluvia.", frase final de Roy, replicante de Blade Runner.

Ayer, que abrí ese flickr con mis fotos, estuve viéndolas una y otra vez. Las pasaba bien lento de adelante para atrás y de atrás para adelante. En esa repetición creo haber descubierto algo. Es más, entendí que algunas me reflejaban como soy y otras no, para nada. Me gusta ver mis fotos todas juntas, verlas muchas veces. Algo que no me pasa con lo que escribo. Nunca volví a leer Gaijin y sólo una vez volví a leer un cuento publicado. Supongo que es porque no quiero ver mi propia estafa, porque me daría vergüenza y tendría que estar mirando por sobre mi hombro por miedo a que alguien se esté dando cuenta de la farsa. Pero en realidad, tampoco suelo releer. Se supone que en las relecturas es donde uno realmente aprecia un libro. Y lo peor es que casi todos los libros que releí ni siquiera son los que más me gustaron. Creo que voy a imponerme una regla:

"Por cada diez libros que leas, tenés que releer uno."

No es mala. Para nada mala.

"Cada día es una ilusión detrás de la cual vive la realidad de los sueños", Herzog.


Vi Fitzcarraldo de Herzog. Es una película enorme: desde el guión, el protagonista, la dirección, la actuación de Kinski, la fotografía. Todo es enorme. Trata de un tipo en Iquitos, en medio de la selva peruana, que quiere construir una ópera en la ciudad. La Ópera de la selva. Pero para eso necesita dinero. Después de fracasar en su búsqueda de inversionistas decide buscar la plata en la industria del caucho. Para eso decide aventurarse en una empresa que parece imposible: llevar un barco hasta un punto donde el río queda separado de otro río por dos kilómetros de monte y selva y cruzar el barco de un lado a otro. La película trata acerca de la voluntad de este hombre para cumplir su sueño.

Y después vi Burden of dreams, documental acerca de Fitzcarraldo dirigido por Les Blank. Viendo este documental uno se da cuenta de que Fitzcarraldo es Herzog. Herzog tiene su propio sueño imposible: filmar Fitzcarraldo. Pero que sea un sueño y que sea imposible no va a impedir que lo realice. Además de mostrar todas las dificultades de la filmación, que son muchas y la mayoría inimaginables, muestra a un Herzog desbordado por su propia voluntad de filmar la película. Deja caer joyitas que dan ganas de amarlo: "Sin sueños seriamos como vacas en el campo, y yo no quiero vivir de esa forma. O vivo mi vida o termino con ella con este proyecto"; "
si no siguiera con este proyecto sería un hombre sin sueños"; "no quiero vivir en un mundo sin leones, sin personas que sean leones. Y estas personas son leones"; "Cada día es una ilusión detrás de la cual vive la realidad de los sueños".

Decidí quitar todos los link de fotos y dejar sólo uno con menos fotos.
No sé si serán las más lindas pero sí las que más representan mi mirada.
Así que los invito a pasa por
acá.

Joé.

Muto de Blu:

Frase de la noche:

- Cuando vos pedías la primera birra, yo ya estaba escabiado.

Joé. Acabo de ver Mind Game de Masaaki Yuasa y todavía estoy en el aire. Me voló la capocha. No sé, tal vez en japonés puede describirse algo de la película. Espero que así sea, porque en castellano no se puede. Como mucho puedo decir esto: Mind game es un quilombo de belleza. Eso, por lo menos eso. Es un despilfarro, una ostenación, un tsunami de colores formas y animación. La historia, sí, lean bien, que Matayoshi está diciendo que la historia es lo de menos. Está fundida a la forma de tal forma (sí, dos veces forma) que sería estúpido hablar de un argumento sin hablar de todo lo demás. No sé, no es sólo que no existen palabras, no existe el aire necesario en todo este mundo para poder decir algo de la película. Me explotó el cerebro. Veanlán. La pueden bajar de acá.

El insomnio es una muerte de ojos abiertos.

Lo que digo de mis fotos:


"Estas fotos son personas, cosas y lugares que habitaba. La cámara era el mate de la mañana, el libro que esperaba cada noche, era mirarla cambiarse y atrapar esa luz que sólo se ve pocos minutos después de abrir los ojos. Mi búsqueda transita sombras y colores, líneas y formas pero lo que en realidad quiero encontrar son esos pequeños secretos que nacen de la rutina de la intimidad: los misterios cotidianos."

Antes, tenían que matarnos
desaparecernos.
Después,
nos distrajeron
para engañarnos.
Ahora aprendimos:
nos engañamos a nosotros mismos.

y durante los almuerzos comienza a hablar con sus compañeros de oficina. De pronto, vení a tomar una cerveza al bar. Los vasos se extienden hasta entrada la noche, cuando los celulares se abren para estoy con los muchachos, llego tarde para la cena. Él se ríe, cuando la risa de los demás lo empujan como una ola que te mece hacia adentro, hacia tan lejos de la playa. Esta ronda me toca a mí dice y camina hacia la barra esquivando paredes blandas. Vuelve con las cervezas y pensábamos que eras un ortiva, siempre ahí en tu escritorio sin hablar con nadie. Soy un ortiva y otra vez las olas que lo alejan hacia las risas. Todo espuma en el horizonte. Y un muerto nace en un vivo. Y crece. Y habla. Y hace chistes. Al fin se despiden y lo dejan solo con su lento asesino.

Quedamo así: