El insomnio da bronca porque es obvio

(se ve en la grieta de la pintura del techo)
que hay algo muy adentro de uno
que sí se quedó dormido.

Entre la noche y el techo,
el ruido de heladera es
el fondo de todas las cosas.

PD: me puse pessomista.

Gracias a V, comienzo a sospechar algo:

no es uno quien sufre de insomnio, sino la memoria.

Son las 7.30 de la mañana, estuve toda la noche despierto leyendo "Por quién doblan las campanas" del babrbeta Hemingway. La historia me entretuvo, los personajes están buenos pero la novela no me terminó de gustar. La traducción no ayudó para nada; aunque el contexto del relato amenizó los galleguismos, se nota que el traductor merece la muerte. Pero no le voy a echar toda la culpa al pobre gallego. Ernesto se pone pesado de a ratos: demasiados diálogos internos (aunque algunos son maravillosos), los personajes demasiado yanquis y demasiadas explicaciones, . Incluso hay pasajes que parece que se olvida de su propia teoría acerca del 1/7 y los otros 6/7 del iceberg (era esa la proporción, ¿no?). En fin. Por lo meno hizo algo más tolerable el insomnio.

La certeza del insomnio dan ganas de cagarme a trompadas.

Estaba en París (sí, Francia; sí, Menemlareconchadetumadre), cerca del Arco del Triunfo. No me acuerdo qué hacía pero estaba esperando algo, tal vez en las oficinas de una línea aérea, cuando una mujer (creo que era china) me preguntó si podía ayudarla. Claro, dije en inglés. Me llevó a la calle y me preguntó si podía comprarle una cartera, que no sabía por qué no le quisieron vender. ¿Qué habré pensado en ese momento? Estos franchutes racistas de mierda o algo así. ¿Y no me daba cuenta de que yo también me veía medio chino? En fin. Claro que puedo ayudarla. Caminamos una cuadra hasta el negocio. La mujer me dio un catálogo de carteras Louis Vuitton y un fajote de billetes (en ese tiempo todavía Francos). No era una sino como diez carteras las que quería comprar. Entré al negocio super cheto, una mina hermosa me guió hasta una sala con un sillón, me preguntaron si quería un café (dije que no) y después se acercó un tipo en traje. Me atendió con toda la amabilidad. Le señalé con el catálogo todas las carteras que quería comprar. Me dijo que lo esperara un segundo, se fue y llegó otra mina hermosa que me también me preguntó si podía servirme algo (esta vez dije que sí, un café). El tipo de traje volvió con otro tipo de traje para decirme que lo lamentaban pero que no podían venderme las carteras. OK, dije y salí del negocio antes de que trajeran mi café. En la calle miré para todos lados pero no veía a la mujer china. Tenía toda esa plata, ni quiero calcular cuánto era, y la mujer no aparecía. Al final apareció, casi que me quitó la plata de la mano y se fue sin decir nada.

Sí, todavía con insomnio.

maldito

Maldito

MALdito

MALDITO INSOMNIO

Y sí, es una cabeza de Puka.

Lo único bueno del insomnio es que veo amanecer.

No sé quién me manda a leer el diario a esta hora. Quiero dormir pero no puedo sacarme la indignación por este país siempre tan generoso en ficciones.
Lo que me da bronca de este conflicto del campo es que los que están en contra del gobierno son tan flor de tremendos hijos de la concha de su puta madre que uno termina simpatizando con este gobierno recontraultrare zorete y cagón de mierda.

Acabo de darme cuenta de que el insomnio es una prisión desmedida.

Hoy me desperté seis y media y no pude volver a dormirme. Mala suerte, porque hoy es un día largo. Lo bueno es que tenía a dorita durmiendo conmigo. Paula estaba conectada y me acordé que había soñado con ella. Le conté el sueño recién salidito del horno.

Estoy con ganas de viajar. Son como ganas de llorar.

El insomnio continúa. Ya fue, no duermo nada. De todas formas tengo más de 30 hs de viaje, así que me sobra tiempo pa dormir.


En 48 hs ceno con Chitose.

Pordió, qué japoné que soy.

Mañana viajo a Japón. Tengo que levantarme a las 8.30 y, claro, tengo insomnio. Maldita maldita sea.

Perdido en una noche de insomnio.

Llegado de lo de Majo, en pedo, claro, traté de escapar a una sucesión de botellas de cerveza y jerez para acostarme temprano. Pero aquí estoy, sin poder dormir, frente a la compu y escuchando una y otra vez Sweet Child of Mine, de G n´R cantado por Sheryl Crow.


Sí, lo sé, hace mucho que no paso por acá y tal vez debería dar una explicación. Pero no. Nada. Estoy contento. Entre otras cosas porque me acabo de enterar de que una amiga mía se ganó el Casa de las Américas. Claro que se lo ganó, si es una grosa. Ojalá todo fuera tan bien merecido.
También estoy contento porque mi amiga Paula está en Buenos Aires para completarme la ciudad.
Además, me voy a Japón-pon. Invitado por un museo. Estoy medio en el horno porque tengo que escribir un ensayo sobre "transición y representación" dentro del contexto de la emigración japonesa. Pero gracias a horas de pensar qué mierda escribir llegué a una sospecha (un presentimiento, sería lo más correcto) que explicaría parte de mi personalidad.
Claro, podría exponerlo ahora mismo pero, como dijo Fermat, "este margen es demasiado estrecho".

(sin título)

Maldita, maldita sea. Con insomnio y sin inspiración.

Estoy alternando noches de insomnio con noches de dormir once horas:

las dos cosas me ponen de un humor pésimo.

Ser tan imbécil me da insomnio.

Llegado un punto, el punto en el que ahora me encuentro, la estupidez se vuelve física. La mierda sale de mi cabeza, viaja por el sistema circulatorio y se me mete en los huesos y músculos. Entonces siento que un brazo se duerme mientras la pierna duele como si un tren nunca dejara de pasarme por encima. Estas reacciones en el cuerpo son como una gotera que cae durante horas sobre la frente. Taladra cualquier cansancio, toda borrachera y me deja mirando el techo. Mi estupidez es tan intensa que crea reflejos y nubes. Tal vez para el insomnio haya remedio pero esto sólo se cura cagándome a trompadas.