Ayer leía Cartas a un joven poeta, de Rilke. En ese texto dice que si se quiere ser escritor, escribir tiene que ser algo tan necesario que si alguna vez te lo quitaran no podrías seguir viviendo sin ello. No sé. Todavía no me siento escritor y tampoco siento que sin la escritura mi vida estaría muerta. Ta bien, eso de la vida y la muerte y qué sé yo es una mirada todavía romántica del tipo pero me dejó pensando: no hay nada en el mundo sin lo cual no pueda vivir. Esa certeza me hizo sentir una cucaracha: me adapto a todo. Sólo si me quitaran a las personas que quiero puede ser que llegara a sentirme medio muerto, pero me parece que después de un tiempo podría seguir con mi vida.

Mierda, acabo de darme cuenta. Mi alma quiere, busca, intenta pero no tiene hambre de nada. Y creo que eso es uno de los síntomas de la muerte.