No se queden frente a la puta putadora. Salgan a este lunes precioso. Yo me voy.

(dentro de un ratito porque tengo que escribir unas cosas)

Son las doce del mediodía, hace una hora que estoy despierto en este domingo de sol buena onda. Pensaba salir a tomar mate, leer y sacar fotos en el parque rivadavia. Como Andrea vive a tres cuadras de ahí, la llamé. Claro que no estaba; claro que debe estar en lo del novio; soy un boludo, claro. Y ahora me viene a la memoria algo que pensaba ayer antes de caer rendido por la botella de vino y los fernet con coca: contacto físico. Tantos cafés, tantas cervezas y vinos, tantos llamados, tantos meils, tanto para poder sentir el calor de la otra persona, la piel y en su pelo ese perfume jodido que da hambre. No hablo de amor y ni siquiera hablo de sexo (ya ni me acuerdo del sexo) sino de ese contacto simple de un abrazo, del darse la mano, de la caricia en el cuello, lo único que por un instante nos rescata de la soledad.


(sí, loco, me levanté así)

Cuando la propia sombra parece burlarse.

Dejo Canción del Té de María Elena Walsh, versión Los pericos.

Mierda. Sólo quiero decir que por esperar demasiado bajo un techo, por no animarme de una a correr tres cuadras bajo la lluvia, por cagón no saqué unas fotos increíbles y tampoco disfruté del mejor momento del apocalipsis porque estaba en el ascensor subiendo y bajando ocho pisos para buscar mi cámara. Me tuve que conformar con la resaca.

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A través del día y de la noche, de ese tic tac inevitable, las estatuas no están inmóviles sino en una soledad imposible.

El flaco le dedica una tarde de Botánico y de enseñarle a tocar la guitarra. Antes estaba sentado a un metro de ella, le tomó dos horas llegar a esta posición. Un avance de 0,5 m/h. Ahora, El hace los acordes y ella rasga las cuerdas. Su brazo derecho ni siquiera se apoya en el piso por miedo a acercarse demasiado a ese perfume que casi no le deja pensar. Ya está, Flaco, hacé algo, no seas dormilón.

Yo fui dormilón muchos años, sigo siéndolo un poquito, pero casi nada si lo comparamos con tiempos atrás. Un día que tomamos un café con un amigo, cambió todo. En realidad, nosotros lo cambiamos. Basta de ser dormilones, nos dijimos y eso fue todo. Y funcionó.


Dejo un tema bien bonito para este día de sol: 99 red ballons de Goldfinger.

Amigos, que tengan un día hermoso.

No me importa que sea un día inventado para generar consumo (silencio, zurditos de mierda, jipis sucios). Tampoco me importa que haya gente a la que le rompe las pelotas (se quedan sentados, fachos asquerosos). Y menos que menos que no quieran mi cariño (malcogidos, fríiiigidoooos). Se joden, loco, y se me quedan calladitos.

Hoy, como todos los días, los quiero.

Muy linda, ¿no?

(otra vez sin título, sugerencias por favor)

Cualquiera que haya frecuentado Villa Urquiza o Parque Chaz sabe que el 142 es un colectivo fantasma. Existen paradas que indican su recorrido, casi idéntico que el del 140, pero nunca nadie que lo haya esperado pudo corroborar su existencia. Muchos cuentan que lo vieron pasar entre la neblina, que oyeron abrirse sus puertas y escucharon la voz del mismo demonio surgir de su interior. Aquella madrugada caminaba por Avenida Triunvirato, la garúa humedecía los adoquines que devolvían el reflejo de los faroles todavía encendidos. Sabía que el 140 me haría esperar, así que empecé a caminar para ganar algo de calor. A los pocos minutos vi una silueta cuadrada y roja que me dio esperanzas pero justo estaba en el punto medio entre dos paradas. Empecé a trotar, sabía que a mitad de cuadra el chofer no me abriría la puerta. Escuché el sonido del motor que se acercaba y por puro instinto levanté el brazo y me di vuelta. El colectivo frenó, las ruedas se bloquearon y aquel 142 se deslizó hasta quedar a diez centímetros de mis piernas. Subí pibe, dijo el chofer y el colectivo sonaba como si recuperara el aliento. Miré a mi alrededor pero nadie más era testigo de lo que sucedía. Subí los tres escalones. Adentro, sólo una persona sentada en uno de los asientos dobles, del lado del pasillo. Mientras ponía las monedas en la máquina, un 140 pasó junto a nosotros. Al avanzar, me obligué a no mirar a aquel hombre que seguro me miraba. Sentí que me reconocía, que se esforzaba por recordar dónde me había visto. Elegí el último asiento individual. Íbamos rápido, casi todo el recorrido junto al 140 que ya estaba lleno de pasajeros. En las paradas del 142, las personas que esperaban ni siquiera atinaban a levantar el brazo. Cuando ya llevábamos diez cuadras sobre Álvarez Thomas, el 140 que me había acompañado hasta ese momento se alejó a mi izquierda. Nosotros doblamos a la derecha sobre Federico Lacroze. Pensé en levantarme y preguntar al chofer dónde íbamos pero debía pasar junto a aquel hombre. Me quedé sentado, las manos aferradas al caño de metal. Miré por la ventanilla y reconocí el paredón del tren. A las pocas cuadras el colectivo se detuvo: Chacarita. El hombre se puso de pie, caminó hacia donde yo estaba sin dejar de mirarme. Aunque yo nunca lo había visto en mi vida, él me había reconocido y parecía extrañado de verme ahí sentado. Pibe, gritó el chofer, su rostro en el espejo lejano. Tenés que bajar, dijo. Pero el recorrido termina en el Correo Central, traté de defenderme. Hoy termina acá, sentenció. Me puse de pie y bajé los tres escalones.

Siempre estuve en contra de las cirugías plásticas, era una oposición por instinto y por repulsión a cortarse, meterse y sacarse cosas del cuerpo por un fin estético por lo menos dudoso. Pero no era algo a lo que le daba mayor importancia, hasta ayer. Leí lo que sería un catálogo de las cirugías que uno podía hacerse. Empezaba con que el principal objetivo es conseguir una armonía estética. Ponele, me dije en total desacuerdo. Después seguía con las descripciones que con cada línea me daban más asco. Sacarse grasa de acá para ponérsela allá, hacer cortes por todos lados, te va a doler un par de semanas pero todo bien y así. Soy bastante marica con esto de las cirugías y posta que me daban un poco ganas de vomitar pero seguí adelante. Llegué a la cirugía de las orejas, Otoplastía, donde se mostraba como ventajoso que las orejas dejan de crecer a los seis años. Entonces recomiendan operarle las orejas a sus hijos antes de que los otros chicos empiecen a burlarse. ¿QUEEEEEEE? (ahí me salió un grito de vieja indiganda) ¿SON PELOTUDOS O HIJOS DE PUTA? Y me cayó la ficha.

La base de la cirugía estética es sentirse aceptado, evitar la burla de los imbéciles que no tienen mejor cosa que hacer que andar criticando a los demás. Me dio tanta bronca que me quedé carburando hasta no sé qué hora de la madrugada. La cirugía plástica es algo perverso. Sé que una de las razones que se dan para hacerse tetas, labios, culo, o un paraguas en el orto es si me siento mejor así... Pero no gente, hay que preguntarse si lo que se busca no es la aceptación de un grupo de pelotudos, de gente que sólo puede ver belleza en ciertas facciones, en cierto tipo cuerpo. Entonces, si es así, ¿para qué querés la aceptación de unos pelotudos? Para qué te sometés a una cirugía que no es inocua, que te va a dejar de cama varios días o semanas y que te va a doler. No sé de dónde se impuso esta moda. Me suena bastante yanqui. Igual que con su cine, su música, su literatura, quieren que todo sea una misma mierda. Que haya un sólo sentido estético y que sea el más berreta posible. Y lo que no es así, que sea objeto de burla.

Dicen que buscan armonía... y una mierda. El cuerpo es testigo de la vida que uno lleva. Si sos una mierda de persona y te hacés todas las cirugías, vas a verte grotesco. La armonía se logra a través de las decisiones, de las acciones, del cariño y no con un bisturí. Tu cuerpo va a estar en armonía si vos lo estás. Armonía vive en esos viejos que llevan arrugas de estar en paz con la vida y el mundo, arrugas de haberse reído mucho, de haber hecho lo que quería hacer y de no haber escuchado a unos pelotudos hijos de puta.

Tengo bronca.

Mamu
+
Papu
=
Lila

Esto es publicidad.

Acá les presento a Kaos, una banda de cumbia regui y algo de rok. Estos muchachos son pura alegría y cada vez que voy a verlos todo el mundo termina bailando y pidiendo temas. Tocan gratis los jueves a la noche en el bar Todo mundo frente a la Plaza Dorrego.

Les dejo uno de sus temas, aunque lo mejor de Kaos es verlos en vivo.

El alegre pescador de José Barros, versión Kaótica.

PD: perdón ema, de las fotos que te saqué no salió ninguna.

Advertencia: texto algo aburrido. ¿qué quieren? es sábado por la mañana.

El sábado se presenta como un hermoso día matoso. Aire fresco, que parece más livinano, y ese sol que acaricia en lugar de calentar.

Claro, son las diez de la mañana, eso quiere decir que ayer no salí. Me quedé viendo otra película del Estudio Ghibli, de este groso que se llama Miyazaki (mismo que hizo el viaje de chihiro). En la semana ya es la tercer película que veo del mismo estudio que se suman a otras cuatro o cinco que habré visto antes. Esto es 8 películas maravillosas del mismo chabón (a veces es director otras productor). Una vez me contaron que los dibujos japoneses tiene ojos grandes para poder darle una mayor expresividad a los rostros. Si uno ve estas películas, las historias se desarrollan mucho más en la forma que toman los ojos ante cada situación que en los diálogos, que son pinceladas sutiles. Estoy tratando de entender cómo arma las historias. Además de la animación y el nivel de detalle que tienen sus películas, los relatos se construyen con una delicadeza y profundidad que si pudiera llorar, lloraría a moco tendido, no porque sea triste o feliz sino porque hace resonar mi alma como si fuera un diapasón. Hace tiempo que quiero escribir así, con esa comprensión de las personas. Cuando lo logre me voy a sentir realizado en la vida.

Una sola escena de Omohide poro poro pa ejemplifacar: una nena y un nene de diez años en la escuela; al nene le gusta la nena y todo el mundo lo sabe pero cuando se presenta la oportunidad, la nena se va corriendo (nadie sabe que a ella le gusta él); el nene la intercepta en un cruce donde no hay nadie más que ellos dos y, cuando la nena está por pasar junto a él con la cabeza gacha, él trata de decirle algo pero no le sale; es un minuto de no poder articular palabra; al final logra preguntarle qué te gusta más, los días lluviosos, nublados o soleados?; otro silencio largo; nublados dice ella; igual que yo, dice el nene; por la expresión de los dos se nota que ahora están contentos; él se va corriendo sin decir nada más, lanza una pelota de beisbol al cielo (uno ve cómo sube y sube) y la atrapa cuando cae; ella se va en dirección contraria, uno, dos pasos y el tercero lo hace en el aire y cada nuevo paso la eleva un poco más hasta que empieza a volar.

Seguimos con el fotolog, pero por gusto nomás. El cerebro volvió joya del mecánico, afinadísimo.

Ayer me contaban que la ternura, el sexo y el consumo de merca liberan el mismo químico en no sé qué parte del cerebro donde se generan sensaciones agradables. Merca no tomo, sexo no tengo hace tiempo (ni me hagan contar los días) pero les puedo dejar algo de ternura. Ella es lila.

PD: creo que yo no siento diferencia entre la ternura y el cariño, ¿es lo mismo? Claro que hay que recordar que también confundo la bronca con la tristeza y algunos colores.

Mientras mi cerebro está en el taller mecánico, este blog pasa a ser fotolog.

Después escribo, ahora me dio fiaca (y algo de sueño).

Qué cagada, hoy me enamoré de vos.

Comprendí que no soy el único que busca las migajas. Y me siento más solo.

El tipo que sueña mi vida es un pelotudo. Algo perturbado tal vez, pero en esencia aburrido. Asexuado de mierda, debería despertarlo a patadas. Que se enamore de una morocha hermosa de ojos verdes. Aunque no se enamore, que le agarre una calentura o que le guste o algo. No sé, que vea una buenas gambas en el bondi y que antes de acostarse se acuerde de lo bien que le quedaba esa minifalda. Si, vos, mierdita, a vos te hablo. Haceme un favor, mirá porno, loco. Pero no, nada. Mírenlo, si no puede con la cara de idiota que tiene. Está todo el día como un boludo en una oficina llena de tubos fluorescentes que nunca terminan de encender. Encima después me deja sin pantalones en medio de una reunión o me hace volver a la casa donde vivía de chiquito, que ya es un terreno baldío lleno de basura, gatos y olor a mierda. Y no, loco, esa Yamila compañera tuya de la secundaria era feucha. No me va. Ni en en pedo salgo con esa pelotuda. Porque además es pelotuda. Nada, no me importa lo que te haya dicho hace más de diez años. ¿Y Por qué Laura siempre está tan lejos? Siempre pasa por allá y cuando corro a buscarla ya no está. ¿Qué me importa que sea tu jefa? Mi jefa no es, así que no me rompas las pelotas. La próxima vez que te la cruces, le mirás bien el orto y las tetas, ¿me escuchaste? Mirale el orto porque si no cuando me hagas cagar a trompadas al gordo Petrachi me dejo ganar. Dejo que el gordo se siente encima mío, como te hacía a vos de pendejo. No no no, no quiero promesas. Mirale el orto a Yamila y punto. Pero qué pelotudo que es este tipo. Basta, me aburrió, me voy a dormir.

El vino es color de rosa. Quizás no sea la sangre de la vid, sino la sangre de las rosas. Tal vez la copa en que bebes no es sino azur congelado. Quizás la noche no es sino el párpado del día.

Rubaiyat

Me acosté a la una y media y no sé por qué mierda estoy despierto a las seis de la mañana. Además es invierno o sea que ahora es de noche, o sea que una cagada. Estaría bien que si uno se levanta a esta hora fuera para algo importante: matar a alguien, dejarse matar, coger, comerse una hamburguesa de burger, resolver la injusticia social del mundo, resolver que uno fue homosexual toda la vida, ver un partido de la intercontinental con un equipo por lo menos improbable (Ferro - Chelsea). Pero no, despierto al pedo. Y con sueño, eh.

Bueno, me declaro fotógrafo de verdulería.

Me voy a dormir.

(sin título,
¿alguien propone alguno que no incluya la palabra beso?)

Antes de que Mariela me diera aquel beso había tenido que escuchar que yo no le gustaba, que nunca iba a gustarle, me había dicho que era patético, la había visto salir con otros tipos: más estúpidos y más feos, incluso algunos que eran una mierda de persona. Pero al fin, en aquella salida que mis compañeros de oficina organizaron en mi último día de trabajo, Mariela se acercó a mí. Aunque los dos sabíamos que era por lástima disfruté aquel beso como si en realidad le gustara.

Al día siguiente me levanté de la cama cuando era otra vez de noche. Arrastré la resaca hasta el baño, me metí debajo de la ducha y abrí la llave de agua fría. Cuando salí me di cuenta de que tenía puesto un pantalón empapado y de que no había ninguna toalla cerca. Me miré en el espejo mientras la ducha abierta hacía rebotar su murmullo contra los azulejos. Mejor callate, dije. Me lavé los dientes, vomité y volví a lavarlos. Mientras escupía el agua sentí un corte en la parte interior del labio. Aunque no me dolía, era profundo, como si faltara un pedazo de carne. En el espejo casi no se notaba, para verlo tenía que doblar el labio y tirar hacia abajo.

Ahora, cada vez que mi mujer me da un beso, su lengua se demora en aquella cicatriz.

Dejo para este cuento Bittersweet Symphony de The verve en versión en vivo para Live8 de Coldplay y Richard Ashcroft (cantante de The verve). Aunque llegó a hartarme creo que es un tema excelente.

Buenos Aires, Rivadavia y Río de Janeiro, a unos 20 mts de altura. Hacía mucho que una mujer no me miraba así.

Hoy me siento solo, triste, lejos, nada.
Pero hoy ya termina, ¿no?