Hoy fui a la embajada de Canadá. Sucede que por esas casualidades mi vuelo a japón tiene que pasar por ese puto país y tengo que estar pisando su mugroso suelo por unas cuatro horas (voy a tratar de estar en puntas de pie, de saltar todo el tiempo o subirme a un banquito) y para esto me piden visa. Bueno, me resigné a semejante estupidez y me levanté después de haber dormido cuatro horas para llegar a la embajada, frente a canal 7. Llené el formulario, que te preguntan unas cuantas cosas que te dan ganas de decir "Y a vos qué mierda te importa" y le di mi pasaporte.
-¿Tiene el ticket aéreo?
Le di el pasaje.
-¿La foto carnet?
Le di la foto.
-¿Tiene un pasaporte anterior?.
Le di mi pasaporte anterior con otra visa de canadá.
-¿Recibo de cuenta bancaria?
-No, no traje, sólo quiero una visa de tránsito.
-¿Recibo de tarjeta?
-No, tampoco.
-¿Recibo de sueldo?
-No. Sólo quiero una visa de tránsito.
-No importa, igual tiene que traerlo.
-Pero sólo voy a pisar el aeropuerto de toronto y por cuatro horas nada más.
-No importa.
-(métanse su visa y su país de mierda chupa yanquis en el orto)
-Vuelva a las 4.

Sí, lo sé, la visa de los yanquis es todavía peor. Pero dan ganas de romperles todo.

A ver, la cosa es sencilla, si tienen algo, aunque sea algo, de onda, tienen que escuchar Lapsus!, la banda de mi amigo Leonardo "no pica" Amadeo. Visiten suSpace: www.myspace.com/lapsuswing/

Se fue Paula y otra vez está todo un poco más vacío.

Por suerte yo también me voy en una semana.

Esto de escribir cada tanto hace que me queden muchas cosas que contar. Lo negativo del asunto es que me da fiaca extenderme en cada una de ellas. Así que, a resumir:

- Rompí mi record: pasé 43 horas y media sin dormir. No porque tuviera que vigilar que una secuencia de números fuera pulsada cada tanto, ni nada por el estilo. Sólo no podía conciliar el sueño. Recurrí a todos los métodos conocidos (sí, ése también; y también ése) pero nada funcionaba.

- Después de comerme 7 porciones de pizza provolone, me llevaron al boliche brasilero. Bebimos cerveza, bailamos y no pude dejar de mirar a una chica. Como soy un sonso a cospel, se me escapó la tortuga: ella se fue al baño y yo tenía que irme. Si no me iba en ese momento perdía el taxi y ya llevaba 42 horas sin dormir. Una excusa de lo más pedorra. Bueno, chica de vestido floreado, lunar en el hombro, que bailaba con una suavidad líquida en Devenir el viernes último, sepa que es la mujer de mi vida. En fin, cuando le conté esto a mis amigas, me dijeron que se habían dado cuenta y si yo no me había dado cuenta de algo. No, ¿de qué? Es igual a tu ex.

- ¿No les pareció una mierda Lost? Qué pasó? Estaba todo mal, los actores, los diálogos, los planos, la música. Parecía como cuando los jefes quieren hacerse cargo de los trabajos que sólo saben encargar. Hoy rebautizamos la serie: Boooossst


- En la semana que me queda en baires, tengo que escribir un ensayo de unas diez páginas y un cuento de unas seis o siete. Voy tres del ensayo y una versión impublicable del cuento.

"No sabéss..."

Perdido en una noche de insomnio.

Llegado de lo de Majo, en pedo, claro, traté de escapar a una sucesión de botellas de cerveza y jerez para acostarme temprano. Pero aquí estoy, sin poder dormir, frente a la compu y escuchando una y otra vez Sweet Child of Mine, de G n´R cantado por Sheryl Crow.


Sí, lo sé, hace mucho que no paso por acá y tal vez debería dar una explicación. Pero no. Nada. Estoy contento. Entre otras cosas porque me acabo de enterar de que una amiga mía se ganó el Casa de las Américas. Claro que se lo ganó, si es una grosa. Ojalá todo fuera tan bien merecido.
También estoy contento porque mi amiga Paula está en Buenos Aires para completarme la ciudad.
Además, me voy a Japón-pon. Invitado por un museo. Estoy medio en el horno porque tengo que escribir un ensayo sobre "transición y representación" dentro del contexto de la emigración japonesa. Pero gracias a horas de pensar qué mierda escribir llegué a una sospecha (un presentimiento, sería lo más correcto) que explicaría parte de mi personalidad.
Claro, podría exponerlo ahora mismo pero, como dijo Fermat, "este margen es demasiado estrecho".

Ayer fui a donar sangre para la madre de un amigo. Cando llegás, lo primero que te piden es que completes el cuestionario más facho que vi en mi vida. Con la excusa de la "ventana de riesgo" y con un principio basado en la pura ignorancia te preguntan "¿Alguna vez ha tenido sexo hombre hombre?"; "¿Ha tenido sexo con más de una persona?"; ¿Su pareja ha tenido sexo con otras personas?" Después de completarlo te mandan con otro tipo que te pincha el dedo, te toma la presión y te hace preguntas que ya contestaste en el cuestionario. Recién entonces te sientan en un sillón, te atan el brazo y te golpean en el antebrazo para buscarte la vena. Ahí te meten la aguja para que llenes un sachet de medio litro. Yo estuve sentado ahí 25 minutos mientras veía a otras personas llenar su sachet en cinco y salir a buscar el desayuno reglamentario. Mientras estaba ahí sentado el tipo me decía: "No tenés sangre" "Pibe, tu vena no va patrás ni padelante. Ni palos costados, va." "No le podrías donar sangre ni a un mosquito, vos" Y así. Al final no llené ni la mitad del sachet, que tiró junto con otra basura en una caja. Tengo que reconocer que me sentí un poco disminuido, menos hombre, menos persona, incluso.
Al menos me dejó el papelito para ir a desayunar.

Amrei se fue de casa.

Es maravilloso cómo hay cosas que simplemente combinan.

Frase de hoy, del msn:

" Nadie lleva la falta de modestia tan bien como yo. "

El ascensor de mi edificio es de esos viejos, con puertas tijera negras. La parte alta de las paredes no es plena, si no que tiene un tramado de metal que deja pasar la luz. Y es una luz hermosa. Por suerte vivo en el último piso y cada vez que viajo en el ascensor me quedo mirando mi mano; los dedos se cierran sin lograr atrapar esa nada que se repite ocho veces cada cinco segundos. Sí, intenté sacarle alguna foto, pero la cámara no lo registra, así como no ve los fantasmas. Alguna vez paré el ascensor en un entrepiso pero la magia se pierde sin el movimiento. Hay cosas que sólo existen en su inexistencia.

Frase de la otra noche:

"- Dale, apurá esa cerveza así salimos."
"- Tranquilo, todo a su bebido tiempo."

Frase de la otra noche:

"Siempre hay que estar en contra del que va ganando,
en especial cuando es uno mismo"

"Viva la pampa húmeda, carajo"

Hace unas semanas volví a leer el Axolotl de Cortázar. Conversando con Amrei encontramos una lectura posible que me pareció la más satisfactoria: el protagonista del cuento no es ninguno de los personajes sino el narrador. Seguro ya se le había ocrrido a alguien pero bueh...Supongo recordarán el cuento y recordarán que a primera vista parece la historia de un tipo que se convierte en axolotl. Pero esa resolución no cuaja del todo. Más que nada porque tanto el tipo como el pez no dejan de ser ellos mismos aún después de la supuesta transformación. Entonces Cortázar usa el cuento para enganarnos y para contar otra historia, la historia del camino del narrador, del narrador como personaje y protagonista.

Hacía tiempo que no tenía una conversación de este tipo y la disfruté mucho. Claro que después de dos horas de hablar de un cuento de cinco páginas, ya me aburrí.

Disfruto de la compañía de mis amigos y me gusta que alguien viva conmigo en casa pero hay algo maravilloso que sólo puedo hacer cuando no hay nadie: comer sandía a cucharadas. Me compré media sandía, cuatro kilos de dulzura, y me la voy comiendo con una cuchara que también guardo en la heladera (no sé bien por qué). Mis hermanos me cagaban a puteadas cuando hacía eso en lo de mis viejos. Una vez se calentaron tanto que no me dejaron comer más, y eso que estaba casi entera. Pero ahora tengo mi propia sandía fresca y dulce. Creo que es la primera vez que tengo una para mí solo. ¿Uno se puede empachar de sandía? Porque hoy debo haber comido kilo y medio.

Ayer, en la fiesta de cumplede Ana, mientras charlábamos acerca de tropiezos existenciales, surgió la frase de la noche:

"Hay que hacer porrón y cuenta nueva"

(sin título)

Mi viejo tuvo un 504 al que se le terminó trabando dos puertas y tres ventanas. A veces, cuando me sentaba adelante, mi viejo me dejaba poner los cambios mientras él manejaba. Antes del 504, tuvo un renault 12 con aire acondicionado. Siempre me pareció que esas luces redondas y esa trompa recta hacia abajo le daba una cara de bobo impresentable. Antes del 12, tuvo un Falcon (sí, uno verde) en el que te cagabas de calor y todas las manijas que eran de metal te quemaban las manos después de estar unas horas bajo el sol. Me acuerdo que en ese auto podía dormir en la luneta (esa es la luneta, no?) de atrás. Mi cuerpo estendido encajaba a la perfección y tenía la ventaja de poder ver el cielo y a los otros autos mientras me echaba una siestecita.

Frase de la otra noche:

"Como dijo Martin Luther King: - I have a drink..."

Tengo una hipótesis a la que le falta comprobación:

el poder de atracción de los dulces
es mayor sobre las mujeres que sobre los hombres.

PD: tal vez el dulce de leche sea la excepción.

Leyendo boludeces que escribí, me encontré con esto. Ja, usaba tres puntos.

Ayer conocí una persona de mirada única, mirada cíclope, podría decirse. Tan pura que ni pestañas tenía. Era capaz de rescatar un recuerdo del hueco de nuestras costillas pero era lo único que veía, una sola de esas historias.
- Por ejemplo- dijo al tiempo que señalaba una pareja que subía al taxi. - Aquel hombre traicionó a su mejor amigo. La mujer cuando era niña se encerró con su primo en el placard. Hace meses que el taxista perdió el dinero de la hipoteca en el hipódromo, aunque su familia no lo sabe.
- Sí, todo es posible- dije pera no empujarlo con mi incredulidad.
- Y vos… vos quisiste llorar toda la noche.
Me aferré a la satisfacción de saber que su mirada única no distinguía la sonrisa del hombre, que le abría la puerta a la mujer, que se aseguraba de ampliar el escote de su blusa, reflejado en el espejo retrovisor acomodado por el taxista. Colilla aún encendida sobre el asfalto negro. Y tampoco veía mi necesidad de llamarte.

El fin de semana de felicidad se completó con Grupo Corpo: Increíble.

Sereno trabaja sin descanso en un tren que también lo tiene como único pasajero. El tren, con la locomotora por detrás y toda una maquinaria de infierno y vapor por delante, fabrica y emplaza sus propias vías y durmientes de concreto. Avanza con lentitud pero inexorablemente sobre un campo vastísimo. Sereno sabe que en poco tiempo su invención se quedará sin acero, sin cemento, sin carbón. Cuando llegue ese lugar, a ese momento soñado con un río que lo cruza verde y silencioso, se sentará a beber un té de menta en su nuevo hogar.

"libertá amarilla"

En este momento ya estaba a tres personas de la valla.

No puedo irme a dormir sin dejar esto asentado:

hoy fui a ver a The Police y fue el mejor recital de mi vida.

PD: Stewart Copland se convirtió en mi músico de cabecera.
PPD: y sí, Pau, empezaron con Message in a bottle.

Le tomé gusto a las sombras.

"iluminación"

Vamos a dejar algunas cosas en claro. Ya me harté de todos esos artificios y corazones rojos que nos vienen vendiendo desde que nacemos. La cosa es simple: aquellas personas que nos quitan la sensación de soledad son las que amamos.


PD: ahora que pienso, el amor tal vez no es otra cosa que una forma de agradecimiento.

"Atrapando recuerdos"
o
"Psicología"

Frase de la otra noche:

Los años no vienen sobrios...
pero quién te quita lo bebido.

Siempre hace falta un poco más de Ella:

"When you´re feelin´ your heart breaks
you´re learnin´ the blues. "

Listen to the woman.

"Taimin y actitú"

"Del bondi"

Acabo de terminar de leer In Fraganti, antología en la que participo. Ahí, Pablo Plotkin publica un cuento que me voló la capocha: Mamá Rosa. Pensaba contarles alguna boludez acerca de mis impresiones pero parece que esta vez me di cuenta de que ya fueron escritas las palabras necesarias, que siempre son las justas, y cualquier cosa que agregue estaría demás.
Consigan el cuento.




PD: también me gustó el de Enriquez y el de Oyola

Los colores de Lila

"Qué hace un hombre en estas ocasiones? Envía flores. Este es un proyecto ridículo... pero las cursilerías, cuando son humildes, tienen el gobierno del corazón. ", La invención de Morel de Adolfo Bioy Casares.

Todo el mérito es de B.

"Lila hablaba, yo escuchaba"

El otro día fui a ver Ricordati di me, película italiana del mismo director de El último beso. Me gustó una frase con la que empieza. Los personajes duermen y están por despertarse para continuar sus días: "En un minuto tendrán que recordar que están vivos". Hace un tiempo hablaba con amigos que uno, cuando es chico, no sabe que la vida sigue después de irse a dormir. Por eso los chicos quieren mantenerse despiertos, por miedo a que nada exista nunca más. Con el tiempo, uno aprende que cada mañana se retoma lo que se dejó la noche anterior. O se convence de que hay que hacerlo. Uno se enseña que hay una continuidad, que esos recuerdos corresponden a nuestras vidas, en lugar de asumir que cada día es una vida nueva.

Ayer me contaron este chiste:

- Papá ¿qué es la política?
- Es una forma en que se relacionan las personas de una sociedad
- ¿?
- Por ejemplo. Yo, que traigo plata a la casa, soy el capitalismo. Tu mamá, que distribuye esa plata de la forma más justa, es el socialismo. Teresa, la mujer a la que le pagamos para que limpie la casa, es el proletariado. Tu abuelo, que nos da consejos para que hagamos mejor las cosas, es el sindicalismo.
- ¿Y yo, papá? ¿Yo qué soy?
- Vos sos el pueblo, que crece con la política. Y tu hermanito recién nacido es el futuro. Ya es tarde, andá a dormir.
- Buenas noches, pa.

El chico se va a dormir pero se despierta en mitad de la noche porque su hermanito llora. El bebé se hizo caca encima. Entonces el chico va al cuarto de los padres, donde encuentra sólo a la mamá, que duerme. Oye ruidos en el cuarto de Teresa. Se acerca y ve al papá que se mueve sobre la mujer y al abuelo que mira atento desde la puerta. El chico decide volver a acostarse.

- Buenos días, hijo. ¿Y? ¿Entendiste lo que es la política?
- Sí, anoche entendí todo. Cuando el pueblo va en busca de ayuda se da cuenta de que el capitalismo se coge al proletariado, mientras el sindicalismo mira y el socialismo duerme. Por eso nuestro futuro está cagado.

Sólo para anunciar el regreso de las fotos:

Al parecer estaba en busca del extremo de mi estupidez y lo encontré. Estaba lejos, eh. Tuve que esforzarme, esperar el momento justo y, entonces sí, caer. Porque no sólo es cuestión de andar haciendo el ridículo, uno debe hacerlo con taimin y actitú. Así es, pues, que encontré el extremo más profundo minutos después de disfrutar de un beso bonito de una chica más bonita aún.

Por suerte, cuando uno llega al fondo, sólo queda rebotar. Bueh, eso espero.

Tengo un presentimiento:

la poesía la escribe el lector.

Cómo me gusta:

- el olor de la primera pitada de un cigarrillo recién encendido
- el sonido de la botella cuando se sirve la primera copa de vino

El Ministerio de Relaciones Interiores declara que se inician acciones para destrabar el conflicto.

Nuevas tratativas diplomáticas Conmigo Mismo.

Frase de la noche:

"- Sólo me arrepiento de dos cosas en la vida:
de no haberme cogido a mi prima a los 14 años y de (nadie recuerda el resto)."

En Palermo Cheto hay un bar que en el fondo tiene un pasillo largo. El pasillo, también oscuro, lleva a un cuarto sin decoración, una mesa pequeña y dos sillas. Le dicen el Nada es gratis. Seguún está explicado en las reglas talladas en la mesa, todo lo que uno ordene será gratuito mientras los dos concurrentes acepten la publicación del informe. El informe no es otra cosa que una crónica de lo sucedido en el cuarto pero sin indicios ni metáforas. Un "¿Qué pedimos?" se ve expresado en su cruda realidad: "Por dios, quiero comerte esas tetas"; si alguien dice "¡Qué buen vino!" la computadora imprime: ¿Hasta cuando vas a dormir? y si alguien se excusa "Voy al baño" sale un desenmascarado: ¡Me abuuurrrrooooo! Pocas son las parejas que aceptan la publicación del informe que es proyectado en una pared del establecimiento. Pagan y se apresuran a salir del bar, evitando la mirada de Lara, mesera exclusiva del Nada es Gratis. Ella también es la única lectora de los informes, que imprime para guardarlos en una carpeta en su casa. Los lunes y martes, sus días francos, son dedicados a pasar a aquellas hojas, que después de risas, puteadas indignadas y alguna lágrima se convierten en estadística:

Nada es gratis (12 de marzo al 17 de marzo)

No me interesa/ me aburro: 5 veces
Uy, qué tarado: 8 veces
No quiero ser tu amigo/a: 8 veces
Quiero cogerte: 10 veces
¿Cuándo me vas a dar un beso?: 12 veces
Qué orto/qué tetas/qué lomo: 27 veces
Te quiero/te amo: 28 veces
No me lastimes, por favor: 62 veces

Cerca de Constitución, a espaldas de la estación de trenes, desde donde pueden verse los camiones que suben a la autopista, hay un pasaje largo que no cruza ninguna calle. En estos adoquines, que algunos llaman el Mar, uno puede pasarse la vida sin tomar decisiones. O, lo que es mejor pero lo mismo, uno puede decidirse por todo. No es necesario descartar las pastas porque ya se ha elegido milanesas con fritas; vino, cerveza y fernet conviven en el mismo vaso; Lucía y Julieta acceden a salir al cine, al teatro y a cenar; el puesto de diarios tiene un cambiador para probarse todas las prendas y juguetes que uno quiera llevarse y un beso es amor, es caricia y mentira. No hay nada que deba descartarse, nada que quede fuera, salvo las decisiones siguientes. Porque en aquel pasaje, la vida, en busca de no perderse de nada, se ahoga antes de llegar a la esquina.

Acabo de ver Sympathy For Mr Vengeance. Se supone que es la segunda parte de una trilogía que comienza con Old Boy. Es una muy buena peli, aunque no me gustó tanto como la primera. No sé, tal vez tantas historias que se cruzan hacen que al final le quite algo de peso al argumento, tal vez porque la actuación del protagonista de Old Boy es zarpada, tal vez por las peleas inexistentes en este segundo laburo. De todas formas vale la pena mirarla. Me di cuenta de que este director usa el sonido como una herramienta principal con la que relatar. Muchas veces lo que sucede, sucede fuera de cámara y uno se entera por lo que se escucha. Está muy bien logrado(potenciado porque uno de los protagonistas de sympathy es sordo). Otra cosa que disfruté fueron algunas tomas en picado casi total con un encuadres que parecen pinturas. También hay un laburo con los colores muy hermoso, aunque haya mucha sangre.

Me dan mucha impresión las operaciones, cortes, inyecciones y ese tipo de procederes pero disfruto de una buena pelea con sangre. Raro eso.

Dan ganas de saltar:

Frase de alguna noche:

"To beer or not to beer..."

Conozco la mejor heladería de la ciudad. Además de gustos increíbles (Marroc, con pedazos grosos de marroc) sus clásicos como Chocolate amargo o limón te parten la boca. Tanto, que ya adoptamos a los que supimos llamar helados plenos: deme medio kilo de dulce de leche tentación (sí, el que viene con dulce de leche y cositas de chocolate). Nada de andar mariconeando con gustos mariquitas. Así que después de una panzada de tacos, cerveza y demases, después de desabrocharse el último botón del pantalón (o bajar el tiro del joggin) uno puede llamar y decir que vayan preparando medio kilo de mascarpone con futos del bosque, porque además de estar abierto hasta pasada la media noche (hasta las tres los fines de semana), queda a diez metros de la puerta de mi casa. Como dije, la mejor heladería de la ciudad.

Odio ir a la peluquería. Es una incomodidad que sufro desde chico. Tal vez porque mi viejo hacía que me raparan en la nuca: el ruido penetratne de la máquina, y el raspón frío de la navaja. Después, cuando empecé a ir solo era peor aún porque ya era conciente de que nunca me quedaba bien. Aún hoy, no entiendo cómo es que los peluqueros se las arreglan para cortarme siempre pal orto. Tengo el pelo abundante y bastante lacio, creo que es buena materia prima para que les salga algo no demasiado choto. Pero no, se esfuerzan y así me queda. Esta vez estuve como tres o cuatro meses sin cortarme el pelo, tanto que empecé a usar vincha. Pero también me arte de eso. Hoy pensé en raparme del todo, cada vez que me veo obligado a ir a la peluquería, considero agarrar la máquina y pelarme. Lo malo es que quedaría como un monje. En fin, por lo menos, ahora faltan otros dos meses para que tenga que volver.

Anoche terminé de leer El maestro y Margarita de Bulgakov: librazo.
Me hizo acordar un poco a Boris Vian, por los personajes y los delirios por los que transita. Aunque, sin haber leído mucho de Vian, me gusta más el trabajo del ruso. De alguna forma, la fantasía parece más ligada ala historia, como algo estructural del argumento, minetras que en Vian siempre me pareció como pegado, más un artificio que una obra.

Esta novela la publicaron como veinte años después de su muerte y al parecer el tipo, en algún momento la había quemado. Después volvió a escribirla de memoria. "Los manuscritos no arden", dice el Maestro.

La verdá que el libro me quitó algunas telarañas que se iban juntando en una parte de mi imaginación. Me refrescó la mente y ahora me gustaría escribir un poco así. Voy a probar con un cuentito cuando termine éste del río.

El otro día, haciendo unas fotos para un grupo de danza escuché esta conversación:

- Uh, ¡quién se cagó?
- Yo no, porque no me gusta el olor.
- ¿cómo?, es un asco.
- No mientás, me vas a decir que no te gustan tus propios pedos.

(las cuatro chabonas estaban semi en pelotas)

Vuelto de mis vacaciones blogueras, retomo la tarea diaria de escribir pelotudeces. Por problemas técnicos en mi computadora, por ahora no podré subir más fotos.
Necesito un café.

Frase de la mañana (es muy temprano, no pretendan mucho):

"- La soledad es un amigo que no está.

-Y que no usa celular."

Recién llegado de larga noche que incluye: recital en puerto madero (qué bien que está bomba de tiempo) y fiesta algo modernosa y demasiado lleno de gente (descontando que no nos dejaron entrar por como media horae) En fin, acabo de comerme un pancho con papas fritas y mientras subía por el ascensor me preguntaba qué tan acertado había sido retirarse de la fiesta en ese momento. - Poco acertado - dice una voz que no le gusta que duerma. Pero ya se había terminado la última cerveza que pensaba tomarme, así que sumemos algunos eslabobes más a la conocida cadena infinita de malas decisiones. Si consideramos que pensé en volver a casa como una hora antes, haber llegado a este momento no está tan mal, ¿no? ¿NO?
Bueh, me voy a dormir. Mañana almuerzo bien, cocina mi viejo.

Frase de la otra noche:

"- Viste que cuando cerrás los ojos sos invisble? "